lunes, 28 de junio de 2010

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El bandolero de corazones.





Hace tiempo que prometí una entrada a este genio bandolero que cautivó mi infancia aventurera y canalla y que ejerció una influencia en mí, no sólo física, si no emocional y moral. Por fin el malo hacía el bien, o mejor dicho, se podía ser bellaco,pícaro, pero tener un fondo gentil y cualidades para hacer el bien.
Aún soy capaz de cerrar los ojos y escuchar su voz y su risa. Una risa maliciosa y provocadora que despertaba reacciones en todas las damas de cualquier edad. Esas carcajadas que hacían que su cabeza se echara hacía atras con osadía y descaro.
Me gustaba, además de por sus dotes de bandolero, porque siempre se marchaba. No hubo mujer que consiguiera que él se quedara en un lugar para siempre.

Pero lo que más recuerdo con cariño era las cartas que escribí para su caballo dónde le contaba lo mucho que me gustaba y lo bonito que era. Por supuesto nunca obtuve contestación ninguna por parte de nadie, lo cual agradezco, ya que cualquier contestación por parte de cualquiera hubiera significado la rotura total de la magia que en mí creaba este personaje.
Pero por esas cosas de la vida, que dicen que el que la sigue la consigue, después de muchos años, estando yo casada, mi pareja me dice que en casa de su madre van a rodar una película de la que es protagonista Sancho Gracia. Así que, sabiendo la historia, se la cuentan a él y mi pareja de antaño llegó con una foto y unas letras que contestaban a mis cartas.Pocas,pero suficientes para que volviera a ser la niña de antaño corriendo hacia el televisor para recorrer Sierra Morena a lomos de su caballo, y detrás de él.

Siempre me gustaron los hombres con la voz rota y aún me siguen gustando.

domingo, 27 de junio de 2010

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Ser o estar.

Estando sentados,
escondidos dentro de los cajones,
en las mesas de los comedores
de los colegios, de los trabajos,
ocultos en los plásticos que recubren
archivos apilados,
pensamos escaparnos
agrupados dentro de las pateras
que son como los desencuentros
de los amantes inversos,
callados y falsos profetas
que alumbran la oscura ceguera
de las almas en calma.

Callados estamos,
esperando el centro de los renglones,
en las rayas semiparalelas
de los confines, de las cabezas,
oscuras por su falsas necesidades,
hambrientas carroñeras,
ponemos esperanzas
abrumadas desde nuestras entrañas
que son velas de desentierros,
de velatorios convexos.

viernes, 25 de junio de 2010

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Pensamientos......impensados.

Si yo fuese sólo yo, sería algo diferente
a lo que hoy soy.
Si fuese lo que aún no soy
no seguiría siendo yo.

Si yo fuese el yo que tú quieres que sea
dejaría de ser el que soy
o el que aún no he sido.
O el que fui.

Así que como mi yo racional y mi yo emocional no se ponían de acuerdo de ninguna de las maneras, decidí arreglar el problema partiendome por la mitad, salomónicamente.
Y que cada una luche a su manera y con sus armas.
Al final, siempre saldré ganando y perdiendo a la vez.


jueves, 24 de junio de 2010

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Cerrado por descanso....

A veces me ocurre que después de llevar una tarde entera preparando con esmero los ingredientes de lo que creía ser un delicioso pastel, uno de esos que deseo salgan sabroso, esponjoso y con el dulzor exacto. A ese que luego adornas con sumo cuidado para que la cosa salga con la mayor perfección posible, no porque sea soberbia ni quiera que mis cosas sean preferidas a las de otros. Tampoco es por la satisfacción de producir encanto o embelesamiento a las personas a las que está destinado mi envoltorio de crema y dulce. No creo que sea ninguna de estas cosas.

Pero después de llevar toda una tarde dedicada a este menester y de controlar el horno y su temperatura, el tiempo de coción, el dorado perfecto, de no quitarle el ojo como cuando los niños eran pequeños. Digo, que después de esta incubación minuciosa y mimosa, cuando por fin lo sacas de ese cascarón electrónico cuya temperatura la proporciona unas barritas y no el amor de una madre, cuando lo acojes con tus manos enfundadas en esos enormes guantes que te impiden abrasarte con el calor de la incubadora y lo dejas con toda la sutileza posible sobre la encimera contemplándolo como si fuera único, porque lo es en ese momento, y le das una vuelta y otra para comprobar que ninguno de sus bordes se ha estropeado con el trasiego de la mudanza, cuando por fin ves que todo está en su sitio y que lo único que queda es esperar a que se enfríe para poder presentarlo y probarlo, ahora lo que queda es esperar.

Y después de hacerlo durante un tiempo que se te antoja eterno, mirándolo de vez en cuando, oliendolo a cada rato y oteándolo desde la puerta aprovechando que pasabas cerca. Después de ese dejar crecer a su tiempo llega el momento de la prueba final. Y le pasas sensualmente la punta del dedo índice por uno de los bordes de forma suave para que no deje marca en el físico , y te llevas el dedo a los labios y lo chupas con las puntas de los mismos a la vez que lo rodeas con la lengua para robarle el sabor que esperas de él...pero cuando tu lengua se deja enamorar por el sabor, de repente te das cuenta que no es lo que esperabas, que no tiene ese impresión intenso y único que algo te produce en el ánimo y que tu olfato te ha indicado en los primeros momentos, engañándote. Que le falta algo,pero que no llegas a comprender qué es. Entonces haces un recuento de todo los ingredientes, recordándolos uno a uno, pensando en las cantidades que pusiste, reafirmándote que eran las que debías poner. Acercando a tu memoria aquella receta y aquellos consejos de tu abuela. El calor del horno, el cuidado y el esmero, las ganas de que todo saliera bien, tu empeño...pero sigue sin ser lo que tú esperabas, y sigue faltándole algo.

Pues esto es lo mismo que me ocurre cada vez que alguien sale de mi cama.
Y otra vez la misma historia.
Y otra vez la misma decepción.
Y otra vez vuelta a empezar.
Y ota vez me digo que lo mío no es la repostería. Que a mí me gusta la carne, y si el chuletón está medio crudo, mejor.

lunes, 21 de junio de 2010

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Des-corsé


A veces tengo que sentarme en la humedad de una roca, sola y sin compañía, para darme cuenta que la sensación fría y desagradable que me persigue en mi paseo no me la proporciona el ser inanimado en el que aposento mis glúteos. Ni tampoco la luz que se aleja, cansada, a su escondinte. Tampoco es el hambiente estival que me aprieta como un antiguo borceguí. Nada de eso es lo real.

Me conformo en cualquier rincón que me proporcione una postura cómoda para poder sujetar mi viejo cuaderno y una brisa justa que me despeine el pensamiento. Pero el corsé que llevo puesto, ni mejora mi figura ni me endereza el espinazo. Así que froto mi cuerpo contra el primer árbol con forma de hombre que me encuentro en el camino para ver si soy capaz de romper las ballenas que me ciñen desde el pecho hasta las caderas, enjaulando mis ganas de gritar.

Y entonces empiezo a llorar como la vid en primavera.Y en cada gota que mana por mis ojos se esconde la inicial de un sentir que está vivo. Y de modo inesperado e imprevisto,como el caer del agua de las nubes, mis lágrimas se funden con la tierra que me da de comer. Y de mi boca, como de dentro a fuera, se ofrece, sin yo quererlo, la palabra socorro.
Entonces des-corso , pariéndolo, el gemido de la bestia que llevo dentro.

sábado, 19 de junio de 2010

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La reina Blanca

Aún la recuerdo. De chica, cuando iba a los cines de la calle Fuencarral, con mis hermanas o mis amigas, la recuerdo en las puertas de cualquiera de ellos.

Su figura era alta y delgada,como quijotesca, con la piel blanco anacarado,arrugada por los mil años que arrastraba. Sus piernas finas parecían sujetarla a la tierra aunque aquello fuera imposible. Las manos las tenía curtidas pero con restos de la finura y elegancia de aquellas que fueron un día las manos de una dama blanca y bella. Su cabello era de plata blanca, como de reina de las nieves, manteniendo un peinado hecho algunos años atrás, y su cabeza erguida.

Su rostro parecía ser un retrato pintado por un artista borracho de la cantidad de pintura de maquillar que llevaba. Sus labios borraban la tristeza en ellos marcados con un rojo carmín mal pintado por el pulso o por la falta de él. Y sus inmensos ojos color laguna, se aposentaban en un horizonte negro de rimel llorado por mucho tiempo. Caían hacia abajo como dos lágrimas. Dos lágrimas de amor muerto pero eterno.

Llevaba por zapatos dos tacones anchos con punta redonda de color oro de mercadillo y con un número de sobra, lo que hacía de su aspecto una imagen más patética aún si se podía. Las medias rotas de tanto estudiar carreras y la falda ancha del poco comer que la acompañaba.

Pero ahí estaba ella, todos los fines de semana. En las mismas puertas de los mismos cines con la misma imagen y las misma palabras:

"Vendo chistes de amor por 20 duros"¡¡¡

Los que por allí se criaron o crecieron o pasearon seguro que no la habrán olvidado. Va por ti, reina de los cines y del amor.

viernes, 18 de junio de 2010

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El fin de la ceguera

Saramago ha muerto y,por fin, su "ceguera" terminó.

Hace un par de semanas me compré uno de sus libros porque, por mi cumple me habían regalado uno , El viaje del elefante. Fantástico este del elefante, de frescura animal y ritmo poético, me gustó tanto que decidí comprarme El esayo sobre la ceguera.

No lo he terminado aún,me queda poco,poquísimo, y aunque me lo estoy devorando,me da pena terminarlo ahora que sé que no está.

No tengo palabras para describirlo ni tampoco para explicar lo que este libro ha hecho en mi. Pero robándole las palabras a un compañero, que estoy segura no se molestará por ello, puedo decir que me ha partido en dos. No sé si esto será malo o bueno, pero hay un antes y un después de la ceguera,eso sí lo sé.

Aquí os dejo ciertas partes pequeñas de este texto,para mi maravilloso, que he ido marcando a lo largo de su intensa y desbordadora lectura.

" Si puedes mirar,ve. Si puedes ver, repara"
Libro de los consejos

".......pensó seriamente que no está bien mantenerse en una indecisión semejante,me despierto,no me despierto,me despierto,no me despierto,siempre llega un momento en que no hay más remedio que arriesgarse."
Pag 19

"....pero sabía que en ese momento no se trataba de compasión verdadera,lo que quería era fingir otra preocupación,lo que quería era no tener que abrir los ojos."
Pag 72

"...en las adversidades,tanto las probadas como las previsibles, se conocen los amigos."
Pag 126

"Dentro de nosotros hay algo que no tiene nombre,esa cosa es lo que somos".
Pag 316

"...quiere decir que tenemos palabras de más.Quiero decir que tenemos sentimientos de menos."
Pag 334

Y hasta aquí puedo leer.........

jueves, 17 de junio de 2010

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The cat dream



La noche estaba oscura y las nubes, coquetonas, se arrimaban a la luna para cubrir su provocativa desnudez. Y la brisa de verano jugaba a destaparla cuando ellas se daban por satisfechas con su buen hacer. Aun sabiendo que no les serviría de nada, porque, al rato, ya estaba ella, la luna, otra vez insinuando su figura entre las sombras oportunas de los tejados.

Allí es dónde se encontraba ella. Soberbia donde las haya, encima de los tejados de la ciudad, su ciudad. Y ahí era dónde se soñaba, figura en mano de las azoteas sordas y humeantes de aparatos acondicionadores. Con su contorno negro haciendo contraste con el gris de plata lunático y sus curvas de hembra enfundadas en cuero tan negro como esa misma noche.

Oteando estaba las calles cuando,en el silencio dormido de las horas nocturnas, se le antojó escuchar el grito oportuno de algún ser en peligro inminente. Y, acechante como cual felina, la mujer pantera saltó de un tejado a otro con tal exactitud que cualquiera que pasara por allí no hubiera tenido tiempo de verla. Afinó sus sentidos y se dirigió hacia aquella víctima inoportuna que la sacó de su ensoñación. El deber la llama. Y ella fue en su busca.

Al llegar no tuvo más opción que la que tenía todos los días a esta misma hora. Ahuyentar al malechor con sus armas felinas y sus dotes de mujer fatal. Y ver como salía corriendo el delincuente de turno, siempre de turno.

Llegado a este punto, la respuesta del agradecido ciudadano era la misma. Siempre se agachaban para rascarle la parte de la cabeza que hay entre las orejas y susurrarle al oido palabras de alago y mimo.

Y ella volvía en silencio a la azotea y seguía soñando con ser una heroina de comic, hasta que su ama la llamaba impacientada para darle su cuenco de leche antes de dormir. Y ella volvía despacio a su cómoda camita, no sin antes mirar a la luna y prometerla que mañana sería otro día con un "miauuuuu" de gata dulzona .

miércoles, 16 de junio de 2010

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Los niños canicas.

Llegando la tarde, en esas primaveras, algunos niños bajaban al parque con sus bolsas de canicas. Y jugaban a jugar tanto que eran capaces de meterse dentro de ellas y convertirse en los niños canicas. Y saltaban al terreno de juego de ese parque marcado con los dedos.
Pero fueron encontrados y llevados. Ahora se hacen llamar "Selección Española",pero ya no son tan niños ni llevan los bolsillos reventados de canicas.
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Miguel Hernandez

" Mis ojos encontraron en un rincón los tuyos
se descubrieron mudo entre las dos miradas"

Miguel Hernandez

lunes, 14 de junio de 2010

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Dos disparos para ti.

Voy a contar esta historia por el principio, que es por dónde se deben contar las historias. Y su principio no fue otro que el de dos adolescentes caminando un domingo de primavera por el barrio de Argüelles, en Madrid, comiendo pipas y hablando de lo que a esas edades se habla, que no es otra cosa que de chicos, de padres y de ropa.
Iban las dos con la ilusión,la picardía y la inocencia propia de aquellas trenzas a punto de morir en la adolescencia, cuando el sonido de dos estallidos indescifrables para ellas, sonaron alejándose de la calle más próxima a las dos. La mirada de una calló la mirada de la otra y al unísino aceleraron sus pasos acercándose al origen del sonido atronador cuando,en ese momento, escucharon los gritos y las carreras de varias personas gritando "Quintana,Quintana¡¡¡".
El contagio del histerismo de los demás las llevó a correr en sentido contrario al que iban, pensando, ilusas, que en la calle Quintana algo horroroso ocurría.
Pero al rato, la incertidumbre se convirtió en realidad al comprobar que no era la calle la que estaba en peligro, si no que los dos sonidos concretos y certeros, habían sido dos disparos atinando de forma exacta en su diana. El General Quintana.
En ese momento, sus trenzas cayeron al suelo. Ya no importaban los chicos, ni los padres, ni las fotos de sus carpetas. En ese momento entendieron que un sonido puede acabar con una persona, y con su mujer y con sus hijos. Entendieron, con una imagen, que existe el dolor, la incertidumbre, la rabia, lo que un nombre significa, a las calles, las profesiones, la política, la justicia y lo absurdo del terrorismo.

sábado, 12 de junio de 2010

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Y la tristeza me invitó a un café.....

Hacía tiempo que la tristeza no invadía mi hogar, que no mi casa. Hacía tiempo que la hipocresía no se burlaba de mí con tanto descaro, juguetona entre mis piernas, como ese niño malcriado y consentido que es la realidad en la que vivimos.

En estos últimosa días, junto con un grupo de gente a la que me uno de vez en cuando, estamos tratando el tema de las cuerdas, de las teorías y de las conexiones. Y, supuestamente, de la magia de la vida y del universo que, estando todo unido, atado y conectado, en el fondo, está formado por seres, materia, átomos independientes, solitarios y egoistas cuya unión es sólo consecuencia de la necesidad.

En eso queda todo, en la necesidad.

Cuándo tenemos frío, nos acercamos. Cuándo tenemos hambre, comemos. Cuándo tenemos miedo, nos arropamos....

No sé si son los años o que ya el sitio dónde vivo se me queda pequeño, pero el ser humano, por lo general, me parece cínico y rastrero. Sin maldad.

Cuántos "te quiero" al aire. Cuántos "nos vemos" fáciles. Cuántos "no sé, no contesto" flotan en un café de tarde. Cuántos "nos llamamos" y no lo hago. Cuántos "cuantos".

Cuántas cosas hacemos para olvidar lo que no hacemos. Y luego se escuchan las quejas de la soledad.
Qué solos estamos y que poco hacemos para remediarlo. Y ahí seguimos, quejándonos de lo mal que estamos, de lo poco que nos entienden y de lo vacía que tenemos la vida.

Cobardes, es la única palabra que me sale. Y que cada uno se cure dónde la herida le duela.

viernes, 11 de junio de 2010

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Felicidades¡¡

En estos días,hace justo un año, nació este blog. Este baúl de escondites, de ilusiones y de fantasías. Y lo hizo gracias a la visita,en el taller de letras al que asisto cuando puedo o cuando quiero,de un hombre al que admiro y del que disfruto con su lectura.

Casualmente este escritor vuelve al pueblo dónde resido para presentar su último libro de relatos dentro de unos días. Relatos de los que disfruto y fantaseo.

Aquella tarde, la de hace un año, hablamos de las cosas de antes,de su historia, de la nuestra. Y entre líos de risas y de cuentos, entre él y nosotros, salió del baúl de los recuerdos esos mismos en forma de series de televisión.Y empezamos a reír recordando aquellos y otros,los que nos gustaban y los que nos gustaban más...y entre tanto ir y venir en el tiempo salió a relucir la serie que me marcó desde pequeña, de la que aún sigo disfrutando y la que, por supuesto,sigo viendo gracias a este bicho mágico llamado Internet. PIPPI CALZASLARGAS.

Ese día decidí crear mi propio baúl,dónde guardar las cosas que para mí son mis tesoros,las que utilizo para sobrevivir como personaje principal de esta historia, de este cuento, que es el mio. Y qué mejor manera de hacerlo que en forma de una calzaslargas...

La vida es un cuento, una historia. Todo es circunstancial y temporal. Y la vivimos desde el reflejo que ella hace en nosotros. De cómo la veamos, dependerá mucho de lo que utilicemos para reflejar esas realidades. Y hoy, dando un paseo con una amiga, hablando de esas cosas del querer, de repente me preguntó si me acordaba de cómo nació este blog. Y yo que perdí la memoria o me la dejé olvidada en algún sitio hace tiempo, al oír la historia, me sorprendí tanto que creí necesario darle un hueco en este baúl de Pipinatxu ( como me llamas tú) al padre de la criatura, a la criatura y a todos los que se acerquen a verla.

Gracias a los que me habéis acompañado durante este año.Vuestras visitas y vuestros comentarios son los que han hecho que las telarañas en los rincones de mi baúl no tengan espacio ni lugar.
Pero,sobre todo, doy las gracias a aquellos que entrasteis y,aún viendo algo que os gustó, no os lo llevasteis, si no que esperasteis a que yo os lo diera. Porque siempre lo doy.

Que jamás la sensatez, la madurez y la vejez os llegue por completo. Y pasead por la vida siempre montados en un caballo de lunares, con la sonrisa a cuestas y enamorados. Que la Pippi que todos llevais dentro no os abandone nunca.







jueves, 10 de junio de 2010

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Alambradas

Entre paredes alambradas
por agujas de relojes
nos dejamos la mirada
dentro de miles de cajones
dónde no hay ni cruces ni lápidas,
almas sólo almidonadas.

Pero entonces qué necesitábamos
ese darnos herramientas
que destruyan esta máquina.

miércoles, 9 de junio de 2010

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Sentados


Sentados,
esperamos los momentos oportunos
concentrando los impulsos generados
por gusanos renacidos con los muertos.

Sentados,
revivimos clandestinos los amores
por amantes ya perdidos en las noches
putrefactas inventadas por los celos.

Sentados,
remontamos las llanuras revocadas
de silencios dibujados en las caras
de las lápidas con nombres de mujeres.

Sentada,
rebusco con las manos
los bolsillos descosidos,
zurzidos en abrigos
de retales despechados.

Sentada,
pregunto contestando
al momento definido
por qué si rebuscando
hayaré lo dividido,
encontrando su sentido.

Sentada
y sentados
nos quedamos.

lunes, 7 de junio de 2010

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Con las muñecas atadas.

Deja que tu alma transite por mi cuerpo en forma de caricia. Y olvídate de la coquetería absurda que reprime los encantos más salvajes del animal de compañía. Pega tu cuerpo de serpiente despellejada a mis pezones con cola de saliva. Y arráncame este disfraz de mujer con la mirada. Fóllame hasta que mi nombre se convierta en una simple palabra. Pero átame las muñecas a la hora de la despedida.

viernes, 4 de junio de 2010

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Apresúrate


Apresúrate, amor mío,
que es hora de la despedia
y estoy ya en nuestro caño
esperando tu partida.

Apresúrate.

No vayas a llegar tarde
al encuentro de la muerte
de tu amante zurzida.

Apresúrate.

Que ya he clavado mis ojos
en el resto de tu vida.
Y ahora, ya puedes marcharte.

jueves, 3 de junio de 2010

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Una estrella en mi jardín

martes, 1 de junio de 2010

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En el columpio de tu gesto.


A ti,
que remueves mis sentidos
con pestañas de gusanos.
A ti,
que rebuscas mis diablos
en el centro de mi ombligo.
A ti,
que carcomes las cuerdas
que sujetan mi esqueleto.
A ti,
te beso,
amor mio,
en el columpio
de tu gesto.