miércoles, 27 de abril de 2011

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Radiografía

El silencio
deja mi esternón de rodillas
y en posición sumisa
mientras
mis costillas se contradicen
a cada espansión pulmonar.

Mi eje cervical
se ha convertido
en una nube espiral
cuando tus dedos me miran.

A partir de hoy no se comerá más carne.
A partir de hoy, sólo nos chuparemos los huesos.

martes, 19 de abril de 2011

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Complices

Es triste cuando las espaldas
de los amantes
hacen un pacto de complicidad.
Él no la roza con sus dedos
y ella no atiende a su respirar.

Que triste cuando se arropan
con sus mejores mantas de espinas.
Él, aburrido, se duerme...
ella, nerviosa, se hace la dormida.

lunes, 18 de abril de 2011

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Vagando

Si dan cabida a la delirante insinuación
en el desorden de unos dedos.

Si asoman, entre sus huesos,
tímidas,
las únicas palabras
que unos versos, de ahogados,
se saben ya muertos,

Si sólo esperan, impacientes, un gesto
que invite a dar un último empeño
al cadáver de algún deseo que,
achantado,
parece un anciano inoportuno.

Si se les antoja,
en el desorden de esos mismos dedos,
con ocasión de alguna nómada
mirada zángana,
la pérdida de todo sentido común.

Entonces, compañeros,
abran la jaula
a la luciérnaga blanca....
y vaguemos juntos por su luz.

viernes, 15 de abril de 2011

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Tiempo Incierto de Juan Antonio Baena

De nuevo LA CLANDESTINA, dónde si no.

Presentación del libro " Tiempo Incierto "........de Juan Antonio Baena, en LA CLANDESTINA, en la calle José del Toro 23 ( Cádiz), como siempre.
A las 19:00 tendremos el placer de escuchar la lectura de este libro de la voz de su autor y disfrutar de unas letras lindas e íntimas.

Os dejo unas letras para ir abriendo boca.
Maravilloso poema.

El riesgo

El riesgo es inherente a la vida
y quien no arriesga no es que no gane,
es que sencillamente deja de vivir,
aunque luego el tiempo te desacredite,
aunque el hilo del que cuelgas se rompa
o simplemente te caigas y te pegue
el suelo una hostia en la boca.
Hacer caso al riesgo es vivir,
quieras o no, duela o no,
aunque llores o maldigas el tiempo
que pasa lentamente por tu costado
dolorido y lleno de morados.


El riesgo es inherente a la vida
y no hay razones que se lo impidan,
nos hace chocar contra paredes imposibles,
abrir los ojos y ver la ruina que nos habita,
nos regala alas que nos suben al cielo
y luego nos las corta en lo más alto.


Sin riesgo seríamos pobres máquinas,
cuerpos mecanizados que no sabrían llorar
o reír, ni soñar, ni temblar, ni amar.
Y ahí está el riesgo, que nos sacude
y nos emborrachamos de adrenalina,
nos arrojamos a cualquier vacío
y suplicamos al riesgo que se ría
de nosotros y nos escupa incertidumbre,
que nos empuje a la vida
que él mismo sazona de fuego,
tentación y dinamita.

jueves, 14 de abril de 2011

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En memoria de Jose, de Zuñiga o Zuñi.


Daba igual como le llamaras...siempre era él. Sus palabras eran las justas. Me gustaba cuando comentaba mi blog. Tan aparentemente serio y tan dicharacheramente niño. Sus versos pasaban a ser, en un periquete, de consejo a un alivio...siempre una palabra como regalo....siempre un verso.
Tenía unas gafas grandes puestas, de poeta, y con ellas miraba siempre a la vida como es, maravillosa.
Te voy a echar de menos, compañero. Más de lo que me imaginaba.

Desde este rincón pequeño te rindo mi sincero homenaje...por tus letras, por tu estar y por tí..
GRACIAS.

CADA VEZ TENGO MÁS CLARO QUE LA VIDA ES SOLO ESTE MINUTO QUE ESTOY VIVIENDO...DISFRUTALO Y APROVECHALO ¡¡¡



hacia el silencio/ 10


Hay un fulgor secreto, mirad bien lo que os digo, un resplandor recóndito en este corazón que late y late sin quererlo. Hay una claridad que ilumina las calles más oscuras, los ventanales sucios que mira de reojo por si acaso encontrara lo apacible tras el muro siniestro. No hay farolas que alumbren lo que alumbra un corazón en vilo.


José Luis Zúñiga

http://yozuniga.blogspot.com/

sábado, 9 de abril de 2011

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Inventos.

Hasta que estemos muertos,

buscaré en mis bolsillos

rebecas celestes

y canicas.

Y dejará el tiempo

de ser un invento.

Hasta que estemos vivos,

hallaré en mis costillas

el revés de tus pulmones.

Y jardines

en las palmas

de tus manos.

Y dejará el tiempo

de ser un invento.

Mientras tanto,

conquisto en la nieve

de los descosidos,

concentradas,

tus pisadas,

mis cerrojos.

Perderán, entonces, los relojes

sus imprescindibles dos agujas.