lunes, 31 de diciembre de 2012

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FERNANDO PESSOA

 
 
 HE PASADO TODA LA NOCHE SIN DORMIR
He pasado toda la noche sin dormir, viendo,
sin espacio tu figura.
Y viéndola siempre de maneras diferentes
de como ella me parece.

Hago pensamientos con el recuerdo de lo que
es ella cuando me habla,
y en cada pensamiento cambia ella de acuerdo
con su semejanza.

Amar es pensar.
Y yo casi me olvido de sentir sólo pensando en ella.
No sé bien lo que quiero, incluso de ella, y no
pienso más que en ella.
Tengo una gran distracción animada.
Cuando deseo encontrarla
casi prefiero no encontrarla,
Para no tener que dejarla luego.

No sé bien lo que quiero, ni quiero saber lo que
quiero. Quiero tan solo
Pensar en ella.
Nada le pido a nadie, ni a ella, sino pensar.

Fernando Pessoa.

viernes, 14 de diciembre de 2012

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SOLO LO FUGITIVO PERMANECE Y DURA

SOLO LO FUGITIVO PERMANECE Y DURA

Aquel amor que por amor
dejé pasar,

no hay día
que no me asome al puente
viejo
de mi vida,
y lo vea

alejarse...
 
Karmelo Iribarren

martes, 11 de diciembre de 2012

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ANIMALES I

Después de toda una vida
como una perra....
esperándote
aquí estoy...
olfateando la derrota
y lamiendome la muerte..

domingo, 25 de noviembre de 2012

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LA MUJER HERIDA

LA MUJER HERIDA

Solamente si alguna vez amaste
con uñas y con dientes
sin red
sin salvavidas
aciertes a entender el vértigo insondable
que se extiende a los pies del desengaño.

Ella creyó encontrar la fuente del principio
cuando lo conoció, en medio de la tierra,
sin más escudo que su piel de hombre
bruñida por el sol igual que el oro viejo.

Lo amó sin precipicios ni preguntas
tiernamente, en silencio
con esa gratitud voluptuosa
que provoca la lluvia en primavera.

Todo era tan sencillo.

Los versos inflamados de poetas infinitos
parecían seguirla a todas partes
como si el corazón se hubiera convertido
en un fiel animal domesticado.

Porque no existe nada que perdure
una noche aprendió, como tantos lo hicieran
antes y después de ella,
que el amor es un río con cataratas propias
y remansos ajenos
que siempre desemboca en el océano.

Míralo de este modo: la vida te ha enseñado
siguiendo su costumbre de incansable maestra
cómo el alma dibuja
serenas cicatrices sobre viejas heridas.

Raquel Lanseros

viernes, 23 de noviembre de 2012

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LA BELLEZA

LA BELLEZA

La belleza

no era Stendhal,
ni trazos,
ni corcheas,
...
ni colores,
ni atardeceres,
ni niños jugando,
ni damas desnudas,
ni paisajes de ensueño.

La belleza es la piel de gallina

cuando me dices
–amor, ven–
al oído.

Txus Garcia,
"Poesía para niñas bien", Cangrejo Pistolero Ediciones

viernes, 16 de noviembre de 2012

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Pedro Andreu y su frío....

He aquí un poemazo del poemarío de Pedro Andreu titulado EL FRIO, de la editorial SLOPER, año 2010. Es un lujo poder leer poemas de este tipo donde una se deja caer sin miedo al daño...


ADVERTENCIAS
No vengas otra vez con tus historias
tan siglo diecinueve de tristezas.
No jures y perjures que perdiste
tu zapato en mi casa, Cenicienta,
pues bien sabes que perdiste otras cosas:
la cabeza tal vez, algo de pasta, un par de bragas
que voy probando a todas
las que prueban mi cama
sin dar con la que vuela.
Que ni yo soy azul ni tú princesa,
así que apaga y vámonos, y vuelve
a ser mi perra callejera, mi musa en celo,
mi luna de dormir la borrachera,
mi billete de avión a la locura,
mi Blancanieves puta y harapienta,
mi vino y la resaca; el frío y mis palabras.

Y déjate de cuentos y dame mucho sexo
y poco poquito poco
abominable falso esclavo imbécil

desvergonzado amor.

viernes, 9 de noviembre de 2012

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Por si no estaba claro...

" Me gusta más de un hombre, me gustan varios hombres porque soy mujer, no porque sea puta "

CARLOS FUENTES
LOS AÑOS CON LAURA DÍAZ 1999
 
Encontrarme esta afirmación en esta mágica historia de Laura que ahora comparto con Carlos Fuentes es todo un placer.....ver que alguien pone palabras tan lindas en boca de mujer me hacer querer ser más mujer que nunca. 

domingo, 4 de noviembre de 2012

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ESTELAS DIFUNTAS

Tras de ti,
la estela de difunto
camina, cortejando,
los recuerdos del invierno
que abandonan las sombras
esqueléticas,
tronadoras,
de los sueños,
compañeros de mis noches
y amantes, sólo ellos,
de mi oscura alcoba.

Ahora que no tengo
un hombro que arrimar
a mis llantos,
ni un pañuelo que
seque este espanto,
me quedo quieta...
esperando..
esperando
sola
a que también venga
y me bese,
figura oscura,
en la boca,
aquella que un día
te apartó de mi.

sábado, 3 de noviembre de 2012

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UN POEMA DE AMOR de Nicolás Guillén


Nicolás Guillén - UN POEMA DE AMOR

No sé. Lo ignoro.
Desconozco todo el tiempo que anduve
sin encontrarla nuevamente.
¿Tal vez un siglo? Acaso.
Acaso un poco menos: noventa y nueve años.
¿O un mes? Pudiera ser. En cualquier forma,
un tiempo enorme, enorme, enorme.

Al fin, como una rosa súbita,
repentina campánula temblando,
la noticia.
Saber de pronto
que iba a verla otra vez, que la tendría
cerca, tangible, real, como en los sueños.
¡Qué explosión contenida!
¡Qué trueno sordo
rodándome en las venas,
estallando allá arriba
bajo mi sangre, en una
nocturna tempestad!
¿Y el hallazgo, en seguida? ¿Y la manera
de saludarnos, de manera
que nadie comprendiera
que ésa es nuestra propia manera?
Un roce apenas, un contacto eléctrico,
un apretón conspirativo, una mirada,
un palpitar del corazón
gritando, aullando con silenciosa voz.

Después
(ya lo sabéis desde los quince años)
ese aletear de las palabras presas,
palabras de ojos bajos,
penitenciales,
entre testigos enemigos.
Todavía
un amor de «lo amo»,
de «usted», de «bien quisiera,
pero es imposible»... De «no podemos,
no, piénselo usted mejor»...
Es un amor así,
es un amor de abismo en primavera,
cortés, cordial, feliz, fatal.
La despedida, luego,
genérica,,
en el turbión de los amigos.
Verla partir y amarla como nunca;
seguirla con los ojos,
y ya sin ojos seguir viéndola lejos,
allá lejos, y aun seguirla
más lejos todavía,
hecha de noche,
de mordedura, beso, insomnio,
veneno, éxtasis, convulsión,
suspiro, sangre, muerte...
Hecha
de esa sustancia conocida
con que amasamos una estrella.

viernes, 2 de noviembre de 2012

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DESEOS

Rueden mi piel
por tu piel verde de hierva.

Mi carne,
por tu carne de tierra.

Mis ojos,
a tus ojos de mar contemplen.

domingo, 14 de octubre de 2012

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En las calles de los versos...

Las calles de Madrid , esas como La libertad, La Palma...otras como de la Ruda o Vicente Ferrer, todas esas calles que me acercan a los versos que me quedan por vivir, son las que me estoy encontrando ahora. O mejor sería decir que me estoy reencontrando, puesto que me traen a la memoria historias de mi adolescencia y mi juventud, cuando la mayoría de esas calles estaban prohibidas para una chica como yo.
Me emociona pasear por Recoletos mientras contemplo infinidad de libros viejos, grabados, diccionarios e incluso partituras del año de la polca. Viejos "holas" saludando a las ya ancianas "codornices" con la que todos llegamos a ruborizarnos alguna vez. Que tiempos aquella España..y que tiempos los de ahora. Me cruzo con las gentes por la gran calle, cacerola en mano, sin poder ponerles nombre a ninguno, y se me hace extraño. Echo de menos a mi Cádiz querido y sus gentes.
Pero qué quieres que te diga...Madrid es mucho Madrid....y encontrarte a ti entre tanta algarabía ha sido todo un regalo.

martes, 9 de octubre de 2012

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CAFÉ GIJÓN

Las tardes de los lunes se han convertido en tardes al sol de  poesía y de  pintura. Todas ellas, las tardes, se pasan sentadas en los bancos y sillas alrededor de las mesas del Café  Gijón, en Madrid, dónde un grupo de personas nos reunimos a hablar de poesía y de letras, de vida  y de desamores, de encunetros, de primeras veces, de voces que se apagan y de voces que renacen....
Estas tarden se pintan de gentes con sus tormentos y sus manías. Pero cada una de ellas ya ha dejado su huella en mí. A veces nos reunimos 15 ó 20 personas. Otras veces somos algunos más. Pero todos compartimos le belleza de la poesía y el amor a las letras. Sin miramientos. Tal como son. Naturales, expontáneas y sinceras. 
Cada cual a su ritmo comparte aquél don que la vida, el trabajo o la naturaleza le ha proporcionado, pero todo es de todos. Las voces callan para hablar, mientras que los sentidos se sientan para  transformarte en otra cosa, en aquella cosa que nunca imaginaste serías jamás.

Las tardes de los lunes son tardes especiales, paradas en el tiempo de lo real, donde los mundos paralelos se hacen realidad...
En cada una de estas tardes, os llevo conmigo, poetas de todas partes. Dejasteis vuestra huella dentro de mí y yo la siento conmigo, a mi lado, en cada tarde de lunes en el Café Gijón.
Vuestras son mis letras y vuestras las rimas de mi callejón.

sábado, 22 de septiembre de 2012

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Olvidar el olvido, de PATRICIO RASCÓN

TRES PALOS

            Una dolencia crónica
        Libró a mi mujer de algo tan abominable    
 O más
    Que la enfermedad

      El trabajo


Que dignifiquen esa palabra
Todo lo que quieran
Los ignorantes
Y los interesados en que la ignominia prevalezca
Pero
El sustantivo trabajo
Viene del verbo trabajar
Y ese vocablo procede
del latín tripaliere

Tripaliere viene de tripalium
 
Tripalium era un yugo con tres palos
En los cuales se amarraban a los esclavos
No para cubrirlos de dignidad
Sino para azotarlos
 
 
 
Olvidar el olvido
PATRICIO RASCÓN
EDITORIAL BAILE DEL SOL
 

jueves, 20 de septiembre de 2012

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Locura o no locura...esa es la cuestión, querido Orwell.

De nuevo las letras me devuelven la cordura y me roban una leve sonrisa.....de nuevo es ORWELL el hombre de mi vida....

"Pero después de leer aquellas páginas tenía una mayor seguridad de no estar loco. Encontrarse en minoría, incluso en minoría de uno solo, no significaba estar loco. Había la verdad y lo que no era verdad, y si uno se aferraba a la verdad incluso contra el mundo entero, no estaba uno loco"

1984
GEORGE ORWELL

domingo, 1 de julio de 2012

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LIVING IN......

No sé si ésta será una de las últimas entradas que haga en éste, mi pueblo durante 14 años. En breve me mudo de una localidad pequeña a una gran ciudad. Entre el lío de cajas y embalajes, entre el lío de despedidas y camiones de mudanzas ..y entre el lío de quédate ésto y así no me olvidas...y  que ésto está llegando a su fin... en pocos días tendré que cortar internet y no sé si me dará tiempo a dejar otra entrada. Por eso he decidido dejar un poema que me gusta mucho, que viene muy bien para los tiempos que "corremos" y para las futuras luchas que nos esperan y que,además, es de aquél que tubo la osadía de invitarme a la poesía. Desde aquí mi agradecimiento y mi amor eterno.
Espero que seáis felices y que soñéis mucho, que es lo más sano que puede hacer la mente humana.
Hasta pronto.

LIVING IN NUMANCIA




Primero alambraron las palabras
y sembraron de minas
los campos semánticos.


Después derramaron por los suelos
las vasijas que guardaban
el aceite de los besos.


A las alas de los peces
ataron luego alambres con anzuelos
y a las patas de las camas
los grilletes del insomnio
con enormes cepos negros
para impedir la dulce
sacudida de los cuerpos
y evitar que por las noches 
pudiesen inflamar las almohadas
las chispas que nos saltan de los sueños.


Intentan ahora darnos de comer
en el hondo pesebre del miedo,
el corral donde pace la tristeza
de este agrio abrevadero.


Esta vida a medias tintas.


Esta muerte a cuerpo entero.


MIGUEL ÁNGEL GARCÍA  ARGÜEZ.  Cambio de agujas.

viernes, 22 de junio de 2012

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No sería lo mismo

No sé qué sería de mí hoy sin la poesía....ni quiero saberlo....


"Los días de la torre están contados.
Habita,
en sus cimientos....


una lombriz."

NEIL GAIMAN

jueves, 21 de junio de 2012

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Buenas noches...

Os deseo buenas noches con este regalo a la vista y a los oídos.....no os pongáis muy cachondos ¡¡¡


miércoles, 20 de junio de 2012

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QUIEN LO PROBÓ LO SABE....

Desmayarse, atreverse, estar furioso,
áspero, tierno, liberal, esquivo,
alentado, mortal, difunto, vivo,
leal, traidor, cobarde y animoso;

no hallar fuera del bien centro y reposo,
mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,
enojado, valiente, fugitivo,
satisfecho, ofendido, receloso;

huir el rostro al claro desengaño,
beber veneno por licor suave,
olvidar el provecho, amar el daño;

creer que un cielo en un infierno cabe,
dar la vida y el alma a un desengaño:
esto es amor: quien lo probó lo sabe.

LOPE DE VEGA
(1562-1635)




martes, 12 de junio de 2012

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ELEGIDO POR ACLAMACIÓN

Si, fue un malentendido.
Gritaron: ¡A las urnas!
y él entendió: ¡A LAS ARMAS! - dijo luego.
Era pundonoroso y mató mucho.
Con pistolas, con rifles, con decretos.

Cuando envainó la espada dijo, dice:
La democracia es lo perfecto.
El público aplaudió. Sólo callaron,
impasibles, los muertos.

El deseo popular será cumplido.
A partir de esta hora soy- silencio-
el Jefe, si queréis. Los disconformes
que levanten el dedo.

Inmóvil mayoría de cadáveres
le dio el mando total del cementerio.


Angel González

jueves, 7 de junio de 2012

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Me lo ha dicho el vientoooooooooo

miércoles, 6 de junio de 2012

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Ray Bradbury o como dejar que una sonrisa tonta invada tu cara

Es de esos autores, o mejor...es de esos libros...no,no, espera..es de esas historias que se quedan ...tampoco,tampoco...en realidad son esas sensaciones que se quedan a vivir contigo para siempre, de ocupas en tu interior, y no puedes echarlas por mucho que lo intentes....esa media sonrisa de inocencia al haber encontrado una sensación nueva, escondida en ti, cuando terminas de leer alguna historia suya. Mentes mágicas que producen emociones, cosquilleos y amores literarios...

 EL RUIDO DE UN TRUENO

  De las brasas y cenizas, 
 del polvo y los carbones, 
 como doradas salamandras,
 saltarán los viejos años,
 los verdes años; 
 rosas endulzarán el aire, 
 las canas se volverán negro ébano, 
 las arrugas desaparecerán. 
 Todo regresará volando a la semilla,
 huirá de la muerte, 
 retornará a sus principios; 
 los soles se elevarán en los cielos occidentales 
 y se pondrán en orientes gloriosos, 
 las lunas se devorarán al revés a sí mismas, 
 todas las cosas se meterán unas en otras como cajas chinas, 
los conejos entrarán en los sombreros, 
todo volverá a la fresca muerte,  
la muerte en la semilla, 
la muerte verde, al tiempo anterior al comienzo.  
Bastará el roce de una mano, 
el más leve roce de una mano.

 RAY BRADBURY

viernes, 18 de mayo de 2012

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Los mayores Mayos

Ya hace un año del Mayo del 15M...y aquí seguimos, en las plazas y en las calles de nuestras ciudades, nuestros espacios. Y si me preguntaran que he aprendido yo en este año, o si me preguntaran si las plazas me han aportado algo, o si me preguntaran si volvería a hacerlo....creo que contestaría que nunca dejé de hacerlo, que todos llevábamos ésto muy dentro ya desde hace tiempo....que me quedo con lo que me aporta,que es mucho. Me aporta tolerancia, me aporta compañerismo, solidaridad, generosidad, escucha. Me enseña a trabajar, a pensar, a ingeniar. Me demuestra la capacidad de amar y tolerar que tiene el ser humano. Y para celebrarlo dejo este poema de AMALIA BAUTISTA titulado LA TORRE ...y celebrenlo conmigo, compañeros.... NOS VEMOS EN LAS CALLES ¡¡¡ "Hagamos una torre de minutos, apilemos los ratos que hemos podido vernos, hablarnos, sonreírnos, hacernos el amor, acariciarnos hasta el fondo del alma. Vamos a amontonar con cuidado infinito, para que no se caigan, esos segundos de alegría limpia que nos dieron la paz y las lágrimas dulces. Construyamos un frágil rascacielos que centellee al sol y resista las lluvias. La torre alcanzará las nubes. Pero nunca alzaremos a su lado otra torre con todos los minutos que no estuvimos juntos, con los días perdidos más allá de los mares y las noches pasadas abrazando otros cuerpos. Sería insoportable contemplar esa torre. Daría varias veces la vuelta al universo"

miércoles, 9 de mayo de 2012

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27 ª FERIA DEL LIBRO DE CÁDIZ..

Como todos los años se celebra la FERIA DEL LIBRO en Cádiz, del 4 al 13 de Mayo, en el Baluarte de la Candelaria y por las calles de esa gran ciudad. Este será mi última feria librera como gaditana, así que intentaré llevarme en la memoria el mayor y mejor recuerdo que mis neuronas me permitan. Este año está dedicado a la literatura Iberoamericana del siglo XXI,por lo que se podrá contar con la presencia de diversos autores iberoamericanos, entre los que figuran los chilenos, Raúl Zurita y Juan Soros, el peruano Fernando Iwasaki, los argentinos Sebastian Fiorilli y Norberto Luis Romero, el uruguayo Jorge Oliveira o el ecuatoriano Xavier Oquendo. Con la actividad denominada La calle de las letras, una de las grandes novedades de esta edición, todos ellos participarán en un encuentro natural con el público gaditano, en sus calles y plazas más céntricas. También se incluirán mesas redondas, presentación de libros, talleres infantiles y otras muchas cosas más que ya sabemos...si hemos venido otros años. Disfrútenla y nos vemos en las calles ¡¡¡

domingo, 29 de abril de 2012

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La prima Bette

Estoy leyendo " La prima Bette" de HONORÉ DE BALZAC. La primera afirmación con la que me encuentro y de la que creo ser una maravilla es la siguiente: " Todo tiene dos caras, incluso la virtud" " La mayoría de disputas de los hombres proceden del hecho de que existen, de formas simultáneas, sabios e ignorantes que se las ingenian para no ver nunca sino una sola cara de los acontecimientos o de las ideas. Y todos aseguran que la cara que ellos han visto es la única cierta, la única verdadera" En estos tiempos que ahora vivo, en estas luchas sociales que puedo compartir con distintas personas, puedo afirmar que esto es así. El ser humano cree tener siempre la cara verdadera en su poder, sin pensar a penas que el de al lado también asegura poseerla. Realmente es éste un tiempo de verdades dónde el ingenuo ser humano cree poseer la verdad y toda la verdad sin ser capaz de empatizar con el vecino. Ninguna lucha dará frutos sin el mayor fruto de la humanidad, LA GENEROSIDAD. Sed generosos con vuestras familias, con las personas cercanas, con los compañeros, con los vecinos...Realmente no cuesta tanto y es ésto lo que hace del ser humano un ser MARAVILLO.

domingo, 22 de abril de 2012

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Disparos

* Cómo si yo estuviera ya muerta,
te sentaste a mi lado,
y me lloraste...


* Últimamente estamos como si fuéramos niños...
sin saber atarnos los cordones.


* Sonó el teléfono
y eras tú.
Me llamabas para darme el pésame.

Entonces te colgué....

Habían pasado 7 años y 2 meses.

jueves, 19 de abril de 2012

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I Festival de las Letras de La Puebla de Cazalla. Del 22 al 29 de abril de 2012

Aquí os dejo esta llamada para el festival de letras de La Puebla de Cazalla, en Sevilla. Casi nà...

Podéis leer la invitación aquí y ver todos los invitados, así como los días y las horas de cada encuentro.

La cosa está para ir, la verdad. Festivales como éste son los que hacen falta. Y a modo personal informo que David Eloy Rodriguez estará por allí, para el/la que quiera...

Salud y poesía ¡¡¡

Nos vemos en las calles...o en los festivales ¡¡¡
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Descubriéndote

Todo.

Absolutamente todo,
tiene un doble sentido.

El tuyo
y
el mio.





Maravilloso este descubriéndote, porque me hace sentirme grande, muy grande....y distinta. E infinitamente diminuta en ti.
Amarte está resultando ser todo un milagro.

martes, 3 de abril de 2012

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ADELARDO LÓPEZ DE AYALA - EL OLVIDO

¿Por qué me has olvidado? ¿Por qué, ingrata,
niegas tu corazón a mi gemido,
y, afligiendo mi pecho comprimido,
tu inhumano silencio se dilata?

No le roba la muerte al que arrebata,
ni el nombre ni el recuerdo agradecido...-
¡Tumba sin epitafio es el olvido,
que traga al muerto y hasta el nombre mata!-

¡Háblame, por piedad; aunque al hablarme
destruyas mi esperanza y sea mi suerte
vivir llorando tu rigor eterno!...

Acuérdate siquiera de matarme;
que odio más el olvido que la muerte,
y más temo la nada que el infierno.

lunes, 26 de marzo de 2012

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MI MUERTO QUERIDO

Será por este levante tan torrentoso que nos acompaña desde hace días, o será porque me lo he encontrado por casualidad, o será que me da la gana compartirlo.. o será....será....
La cuestión es que aquí dejo este texto de Neruda y se lo dedico a todos esos muertos que tanto me rodean, pero no a los muertos de verdad, si no a los que están muertos vivos pero no lo saben aún, o peor, a los que mueren lentamente...en especial a esos pocos que están cerca de mi..o más bien, estaban, porque decidí hace algún tiempo deshacerme de ellos...por el olor, más que nada...

Para ti, mi muerto querido ¡¡¡

Muere lentamente quien se transforma en esclavo del
hábito, repitiendo todos los días los mismos trayectos,
quien no cambia de marca, no arriesga vestir un color
nuevo y no le habla a quien no conoce.

Muere lentamente quien hace de la televisión su gurú.

Muere lentamente quien evita una pasión, quien prefiere
el negro sobre blanco y los puntos sobre las íes a un
remolino de emociones, justamente las que rescatan el
brillo de los ojos, sonrisas de los bostezos, corazones a los
tropiezos y sentimientos.

Muere lentamente quien no voltea la mesa cuando está
infeliz en el trabajo, quien no arriesga lo cierto por lo
incierto para ir detrás de un sueño, quien no se permite por
lo menos una vez en la vida, huir de los consejos sensatos.

Muere lentamente quien no viaja, quien no lee, quien no
oyo música, quien no encuentra gracia en sí mismo.

Muere lentamente quien destruye su amor propio, quien
no se deja ayudar.

Muere lentamente, quien pasa los días quejándose de su
mala suerte o de la lluvia incesante.

Muere lentamente, quien abandona un proyecto antes de
iniciarlo, no pregunta de un asunto que desconoce o no
responde cuando le indagan sobre algo que sabe.

Evitemos la muerte en suaves cotas, recordando siempre
que estar vivo exige un esfuerzo mucho mayor que el
simple hecho de respirar.

Solamente la ardiente paciencia hará que conquistemos
una espléndida felicidad.

PABLO NERUDA

martes, 20 de marzo de 2012

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AUSENCIA

Y como últimamente la cosa va de amores y desamores y como yo estoy que no me lo creo de tanto que descubro las mil maneras que tiene el ser humano de comunicarse...pues os dejo unos poemas de MIRIAM PALMA, que me gustan mucho. Así, a modo de despedida..que ya va quedando menos,por fin.

AUSENCIA


Después del viaje a los infiernos,
tu ausencia.

Recupero la voz
que si mal no recuerdo
nunca tuve.

Ya no dueles,
y, sin embargo, dictas
desde una reconfortante inexistencia
versos
que balbuceantes se asoman
serenos de ya no estar contigo.

¿Quedará material para un poema
cuando te hayas ido
a golpe de palabras?



HUIDA


Escapo
montada sobre el lomo de las palabras,
hacia allá,
mucho más allá de ese sitio
del que nunca me alejo.




Miriam Palma (de "ruidos silencio ruidos". Editorial Bienza)

jueves, 8 de marzo de 2012

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NO TE SALVES.....de Mario Benedetti

Maravilloso documento del poema NO TE SALVES, de Mario Benedetti recitado por Miguel Ángel Sola....Definitivamente ..."no te quedes conmigo"...

Poned el audio bien alto y disfrutad....viva la poesía y vivan los putos poetas ¡¡¡¡


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INVOCACIÓN de Raquel Ranseros

INVOCACIÓN

Que no crezca jamás en mis entrañas
esa calma aparente llamada escepticismo.
Huya yo del resabio,
del cinismo,
de la imparcialidad de hombros encogidos.
Crea yo siempre en la vida
crea yo siempre
en las mil infinitas posibilidades.
Engáñenme los cantos de sirenas
tenga mi alma siempre un pellizco de ingenua.
Que nunca se parezca mi epidermis
a la piel de un paquidermo inconmovible,
helado.
Llore yo todavía
por sueños imposibles
por amores prohibidos
por fantasías de niña hechas añicos.
Huya yo del realismo encorsetado.
Consérvense en mis labios las canciones,
muchas y muy ruidosas y con muchos acordes.

Por si vinieran tiempos de silencio.

Raquel Lanseros

lunes, 5 de marzo de 2012

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Miller y su trópico de capricornio..

Recuperando los viejos libros de la casa de mis padres, me encuentro por segunda vez con "Trópico de capricornio" de HENRY MILLER... El de cáncer ya pasó varias veces por mis manos, pero éste, no sé por qué, sólo lo leí una vez, y no me acuerdo de nada, la verdad...qué curioso..

PREÁMBULO A HISTORIA CALAMITATUM

"Con frecuencia,el ejemplo es más eficaz que la palabra para excitar o par calmar las pasiones humanas. Por eso, como yo también he recibido algún consuelo de alguno que ha sido testigo de mis desgracias,pretendo exhibir a vuestros ojos el cuadro de mis propios infortunios. Espero que al comparar mis desgracias con las vuestras, reconoceréis que las vuestras son nada o que son poca cosa y así podréis sobrellevarlas más fácilmente"

PETER ABELARD




TRÓPICO DE CAPRICORNIO


" Una vez que habéis muerto todo prosigue con la certeza de la muerte, aun en medio del caos. Desde el comienzo nunca hubo otra cosa que el caos; era un fluido que me envolvía,que yo inspiraba a través de las branquias. En el substractum, donde la luz brillaba inmóvil y opaca, todo era suave fecundante; más arriba era un altercado y una disonancia. En todas las cosas yo veía rápidamente lo opuesto, la contradicción, y entre lo real y lo irreal, la ironía, la paradoja. Yo mismo era mi peor enemigo. No había nada que deseara hacer, que no pudiera igualmente dejar de hacer..."

domingo, 4 de marzo de 2012

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La reina del Pay-Pay...

" Que si te callas, se calla ......LA LIBERTAD....porque dentro de un hombre hay siempre un trozo de mujer..."





No me iré sin poder contener una lágrima...

sábado, 3 de marzo de 2012

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EL CEBO

" El Cebo" o en su original " Es geschacha am hellichten tag" ( a plena luz del día ) es una de esas películas en blanco y negro que se te quedan en la memoria desde chica, quizá porque es de los recuerdos que tengo con mi madre y mi hermana.....

Llevaba años detrás de ella porque, aunque la recordaba perfectamente, sabía que no era americana y su título quedó en el olvido con el tiempo, pero por esas cosas de la magia que tanto me acompaña, hoy me la han puesto en bandeja.

Por eso me he animado a compartirla con vosotros, primero como gesto de admiración hacia ese cine negro europeo que tan poco ha entrado en nuestros hogares y al que desde aquí animo a que veáis, y segundo porque después de llevar tiempo buscándola, cuando dejé de hacerlo, apareció ella sola...Os dejo la ficha para que los que quieran curiosear lo hagan.... SALUDOS

Año de producción: 1958
Dirección: Ladislao Vajda
Intérpretes: Heinz Rühmann, María Rosa Salgado, Michel Simon, Gert Fröbe, Anita von Ow, Ewald Balser
Guión: Friedrich Dürrenmatt, Hans Jacoby, Ladislao Vajda
Música: Bruno Canfora
Fotografía: Ernst Bolliger, Heinrich Gärtner
Distribuye en DVD: Filmax
Duración: 90 min.
Público apropiado: Jóvenes
Género: Thriller



Pequeña gran joya de Ladislao Vajda, el director húngaro que rodó en España títulos tan inolvidables como Mi tío Jacinto y Marcelino, pan y vino. En esta coproducción española con Alemania y Suiza maneja con encomiable maestría un inquietante relato del escritor suizo Friedrich Dürrenmatt, quien tambió firmó el guión; de hecho, Dürrenmatt escribió al alimón el guión y el relato en su forma definitiva.

El film, rodado en un sugerente blanco y negro, describe el clima de miedo de una pequeña comunidad rural, debido a las acciones de un asesino que mata niñas inocentes a plena luz del día. El tipo se gana la confianza de las pequeñas -al estilo de M, el vampiro de Düsseldorf-, para desatar a continuación su instinto criminal. Un comisario a punto de jubilarse cree tener a un sospechoso, gracias al dibujo infantil de una de las víctimas; pero la resolución del caso no es tan fácil como parece; y el policía ha prometido a los padres de una niñaasesinada que dará con el culpable.

Esta misma historia inspiraría años después a Sean Penn para filmar El juramento. Pero sin duda la sobria versión de Vajda está más lograda que la del actor-director. Gert Fröbe compone a un asesino inquietante, de tal modo que el actor quedaría en cierto modo encasillado en papeles de perturbado. Hay algo de demoníaco en su composición, y se entiende que su halo de pretendido mago y titiritero manipulador, pervertido 'flautista de Hamelín', puede atraer a los niños. Además se plantea la moralidad del truco del policía para atrapar al culpable: engañar a una madre y a su pequeña hija para tener el perfecto cebo del título, que le permite resolver el caso, aun riesgo de poner en peligro sus vidas. Por otro lado, el cineasta sabe jugar bien la carta del contraste entre la preciosa y téoricamente feliz Suiza de las montañas y el chocolate, con la actividad del siniestro asesino.



información obtenida de decine21.com


domingo, 19 de febrero de 2012

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QUE LA VIDA IBA EN SERIO...

" Fue lo único
que me enseñó
mi padre

-una tarde
de invierno,
allí,
de pie,
junto a su féretro-;

no hubo tiempo
para más."

KARMELO IRIBARREN

sábado, 18 de febrero de 2012

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Mi homenaje

Aunque disfruté de un Madrid lleno de música, donde la calle era nuestra, sin miedo y respetando aquello que la adolescencia y la juventud nos regalaba.....esta canción me marcó muy joven...quizás porque siempre me vi reflejada en ella...

Mi alma llora hoy como lloró la primera vez que la escuché...hace muchos,muchos años..ya.
Sólo puedo decir: GRACIAS.

lunes, 13 de febrero de 2012

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A LISI

Diez años ha, me cago en dios, que te amo
cada vez con más odio, cada día
con un nuevo rencor, y todavía
te busco, te huyo, te maldigo y llamo.

Puta madre, mamita, cómo lamo
la espada de tu ausencia, larga y fría,
y cómo me odian, mamá, el alma mía
y el cuerpo en el que a diario me encaramo.

Se me ha podrido el corazón de tanto
quererte, odiarte, verte y de no verte,
y tanta pena, Lisi, tanto llanto.

Diez años ya, carajo, de quererte
comiendo mierda, soledad y espanto,
mierda con mierda, coño, hasta la muerte.


JOSÉ DE JESÚS MARTÍNEZ, "CHUCHÚ".

domingo, 12 de febrero de 2012

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Pretérito perfecto simple

Te aseguro, amor mío,
que en este tiempo
pasado,
lo más importante,
entre tú y yo,
fuiste siempre tú.


En tiempo pasado.

sábado, 11 de febrero de 2012

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24 poemas

Te escribiría...
yo te escribiría
24 poemas
y toda una vida.



jueves, 2 de febrero de 2012

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… bajo el disfraz de una fiereza más terrible y sombría. ALESSANDRO MANZONI, "Los novios".

no me des en la cara por favor he sido buena
acataré lo que tú digas, y así hasta que la soledad
nos mire detenidamente a los ojos nos selle
los labios con una sustancia imperiosa
que nos descubre propicios, sabes bien
cómo me las gasto cuando me vienen
a la cabeza estas negras ideas me vuelvo ridículo,
he conquistado en tu cuerpo espacios
que se brindan a socorrer al que busca
en tu cuerpo otros males no son lágrimas
que amedrentan al llegar de improviso, no
me hagas llorar no me hagas
no me dejes señales estaré siempre callada,
y sucede de nuevo que caminamos deprisa
porque se acerca a nosotros
para acordarse de ti de cuando eras muy joven
había niños o luces en el aparador dos libros
de aventuras, no me veas con odio
no soy ruin como insinúan afuera
me mortifican tus ojos si miras a alguien,
será preciso contener las palabras
en bolsas de plástico rojo
días eternos y tardes sin consuelo

asimismo es posible admitir que te confían
secretos que tú no has pedido escuchar,
no me cuentes mentiras con voz cavernosa
odio la mirada que me sonsaca
con odio, el amor se esconde la noche de luna
menguante nuestro cuerpo se niega a rogar
nos pide permiso para contar las horas
que se desbordan para volver a estar juntos
el amor que tarda en decirse,
puta asquerosa, el amor que nos pasa la mano
por el cabello revuelto con mucha dulzura
igual que esos seres que no son
como nosotros que no son más leales
al acabar la semana a cada pesquisa le fluye
un reloj una frase que conteste no no no fuimos
nosotros, me dan ganas de marchar me dan
ganas de tirarme a los coches
me dan ganas de coger el cuchillo
clavarlo en tu boca por favor no lo hagas
abriré así las piernas, son cuerpos que gritan
a la hora exhausta de los interrogatorios
meticulosos no suelen equivocarse
sus labios coinciden se generan picores
ese amor que se alimenta de espinos y nubes,
zorra endemoniada verás cuando te coja
si no te saco los ojos, cada párrafo
reproduce un suplicio discrepa con la voz
que procede de lejos que nos saca la lengua
para después obligar a creer que no respalda
el cuerpo saciado el cuerpo que sorbe
la luz la promesa los mismos anhelos,
impotente tirano no me insistas
en dirigir la palabra no me toques ahí,
ha ocurrido porque la realidad la desgracia
escuece asentirla nos impone soñar
con un tiempo más fértil
en disculpas más dulce que nuestro candor
al sonreír abrazados como las pequeñas
que no confían en jamás jamás
escribir con sus dedos manzanas sorbetes,
alguna vez me pongo furioso se me vincula
a personas se fijan en mí estoy confuso
molesto, cansarse de andar
de la mano del doble ser condescendientes
no ignorar haber sido también los que urden
convenir sin escudriñar semejanzas
matizar las rarezas, y cuando gruñes
se acomoda sobre la pelvis el horror

abusa de mí la serpiente encaja en mi espalda
una serie de olvidos piérdete
te odio, es el amor que accede
a ensuciar el corazón con todas las fuerzas
además es costumbre que en cuanto termina
de capitular se encoge de hombros
nos conoce de vista,
no vales para nada no resisto tu olor
mírame cuando te hable so inútil, una razón
se escurre por la sangre la llaga que cauteriza
han visto sostener a quien no es lícito callar
se ve la piel imposible se le cierran los párpados
con sendos picaportes de espuma,
no me des puñetazos, hoy no esperan
a pronunciar los nombres que aceptan contar
horquillas de plata para que el tiempo
nos acompañe sumiso hoy no llevan
puesta la ropa interior que han sacado adrede
las muchachas que tanto lloraban, te escucho
maldecir tu mala fortuna te quería en silencio
corrijo de súbito de bruces tu esperanza
de arpía de mierda,
despunta el alba como un sosiego que nadie
se ocupa en referir hasta ahora
no es menos cruel quien persigue la angustia
con las luces mojadas los labios concisos,
di que sí pellízcame los pechos
patea mi costado, y el amor que destruye
lo que sabía acertar aquel rostro
incapaz de abordarse en la incipiente serenidad
al salir a la glorieta de los ajenos no es extraño
comprobar que el deseo se enfrenta al deseo
de alguien que estorba,
te desvaneces de mi vida los días impares
me dices me suplicas llevas mi mano
a tu mejilla sangras con ella no soy
el que tú crees que soy, a pesar de la anémona
es invierno en el cuerpo que todavía convive
con quien se aleja a cada hora
porque es forzoso fantasear aproximarse
a la figura que han dibujado en la esquina
de la casa hombres distintos, por favor
no me mires llorar no me veas
llorar no me mires llorar, afuera son tumultos
codicias que primero se lleva la boca
a encontrarse con la boca de otros
es lo mismo que cruzarse con el dueño
de esa energía que suple con necedad
con gestos airados con irrisorios pruritos,
si prefieres te doy en la jeta hasta que no
aguantes más te rompo los brazos
dar tachas para lo único que sirves,
cuerpos que no conviene encontrar de mañana
sumidos en penumbra cuerpos apenas palpables
sólo con determinar que no estaban allí
era más que suficiente cuerpos
ilesos que frecuentan la sangre invisible
de los aprendices de mago de los cortadores
de telas cuerpos sin nadie,
no no me escupas, después de haber gemido
es sumamente importante que los miembros
recorran túneles insólitos que nos tiñen
de oscuro las letras vocales nos cierran
de repente los brazos es factible evidenciar
que huyen de ti, aparta estúpida,
este amor que ha vuelto a apiadarse
de los que alguna vez estuvieron ausentes
el muchacho que conserva en el cajón oculto
cuadernos henchidos de pesadumbre
y tesoros, las amenazas
los escarnios las heridas estoy aleccionada
a los golpes al asco al olvido, en el corredor
del tiempo no era habitual toparse
con aquel que más confiaba en ser triste
a cambio del amor terribles obsequios lechos
desolados cuerpos inservibles bocas sin poder
recalcar que una noche atemorizaron
a la calamidad sin quejas, quita o
te arreo dos hostias, es por eso
por lo que ellos amanecen despacio sin mirar
al antónimo que humedece su piel con el hielo
del día tan exhaustos que cantan
absortos las palabras cortadas por cualquiera
que frota con alcohol las manos tendidas
no sollozan los ojos
por quienes se atrevieron a articular
las expresiones de alivio, adelante
no me muevo de aquí tírame del pelo
castígame a no salir de la cama hasta el año
que viene, desde este instante
ni habrá reflexión ni abrazos al niño
a escondidas a partir de hoy se armonizan
las horas con las basuras la sed
son los mismos de siempre
salen al atardecer se ulcera la carne
hace frío en la penumbra desvencijada
de los preceptos se apacigua la memoria
con dos manos de más,
o te arranco la cabeza o, fíjate en ellos
que se precipitan al fuego como las víctimas
inanimadas que lo vislumbran en añicos
es comprensible han sobrevenido de mundos
horribles se les distingue por su ramplonería
al conversar con las piedras del parque
no querrás despertar su miseria
no querrás asumir junto a ellos que así
es como se obtiene del amor el ingrediente
precario provisto de labios desconchados
luces embusteras contagios que surten efecto
al concluir la aflicción,
mi cuerpo no existe huele mal
no me metas por favor no me metas
no te plantes en él, disimulan el murmullo
que se establece en el exiguo cerebro
del mediador categórico
este será lugar para los enunciados
y el ansia en este otro se coloca la arruga
del macilento la frente sutil de la afligida
cuando manifestamos la fatalidad
o nos olvidamos de no haber sido felices,
no te enteras de nada no haces más
que decir tonterías imbécil,
el amor que confunde términos aceptables
con la ansiedad de quien ha visto candados
expuestos en el refugio de los que ignoran
su nombre es difícil armonizar
aproximarse al contrario someter su piel
a otra piel menos lúcida abrazar porque
grita exigiendo un respiro suplicando
ternura, pégame duro da igual
ya no siento nada debo de estar muerta


LuisMiguel Rabanal

martes, 31 de enero de 2012

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GRELA BRAVO

TU VOZ EN MI MEMORIA


"Guardaré tu voz en mi
memoria
para despertarla cada vez que sea
necesario.
Oiré de nuevo mi presente
en tu pasado
concediéndole tantas veces
como pueda
el futuro que le fue negado.
Prometo no olvidar
las arrugas de estas manos
que alzaste en apoyo
de un grito que tardó tanto
....y te devolvió un sueño
más tarde que temprano
del que amanecerías
tal vez sin estar a mi lado.
Confieso que nunca más
narraré la historia
sin dejar de recordar tus ojos
incrédulos contándolo
y la esperanza cana de tu voz
en mi memoria,
despertando mi conciencia
cada vez que vuelva a ser
necesario."


Grela Bravo
Extraido de su web ArticulArte

jueves, 5 de enero de 2012

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AIRES

Y callo.

Y me miras.

Y callo
y me miras

y entre tú y yo
se genera una corriente
del mismo olor,
del mismo color
que el trueno y el rayo
de una tormenta
de verano.

Y respiro,

pero no hay aire.

Y respiro

y comprimo los pulmones
y exprimo el oxígeno de la brisa
y me relajo
para que acceda a mi interior.

Y entre tú y yo

entonces

ocurre el milagro.