domingo, 25 de noviembre de 2012

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LA MUJER HERIDA

LA MUJER HERIDA

Solamente si alguna vez amaste
con uñas y con dientes
sin red
sin salvavidas
aciertes a entender el vértigo insondable
que se extiende a los pies del desengaño.

Ella creyó encontrar la fuente del principio
cuando lo conoció, en medio de la tierra,
sin más escudo que su piel de hombre
bruñida por el sol igual que el oro viejo.

Lo amó sin precipicios ni preguntas
tiernamente, en silencio
con esa gratitud voluptuosa
que provoca la lluvia en primavera.

Todo era tan sencillo.

Los versos inflamados de poetas infinitos
parecían seguirla a todas partes
como si el corazón se hubiera convertido
en un fiel animal domesticado.

Porque no existe nada que perdure
una noche aprendió, como tantos lo hicieran
antes y después de ella,
que el amor es un río con cataratas propias
y remansos ajenos
que siempre desemboca en el océano.

Míralo de este modo: la vida te ha enseñado
siguiendo su costumbre de incansable maestra
cómo el alma dibuja
serenas cicatrices sobre viejas heridas.

Raquel Lanseros

viernes, 23 de noviembre de 2012

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LA BELLEZA

LA BELLEZA

La belleza

no era Stendhal,
ni trazos,
ni corcheas,
...
ni colores,
ni atardeceres,
ni niños jugando,
ni damas desnudas,
ni paisajes de ensueño.

La belleza es la piel de gallina

cuando me dices
–amor, ven–
al oído.

Txus Garcia,
"Poesía para niñas bien", Cangrejo Pistolero Ediciones

viernes, 16 de noviembre de 2012

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Pedro Andreu y su frío....

He aquí un poemazo del poemarío de Pedro Andreu titulado EL FRIO, de la editorial SLOPER, año 2010. Es un lujo poder leer poemas de este tipo donde una se deja caer sin miedo al daño...


ADVERTENCIAS
No vengas otra vez con tus historias
tan siglo diecinueve de tristezas.
No jures y perjures que perdiste
tu zapato en mi casa, Cenicienta,
pues bien sabes que perdiste otras cosas:
la cabeza tal vez, algo de pasta, un par de bragas
que voy probando a todas
las que prueban mi cama
sin dar con la que vuela.
Que ni yo soy azul ni tú princesa,
así que apaga y vámonos, y vuelve
a ser mi perra callejera, mi musa en celo,
mi luna de dormir la borrachera,
mi billete de avión a la locura,
mi Blancanieves puta y harapienta,
mi vino y la resaca; el frío y mis palabras.

Y déjate de cuentos y dame mucho sexo
y poco poquito poco
abominable falso esclavo imbécil

desvergonzado amor.

viernes, 9 de noviembre de 2012

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Por si no estaba claro...

" Me gusta más de un hombre, me gustan varios hombres porque soy mujer, no porque sea puta "

CARLOS FUENTES
LOS AÑOS CON LAURA DÍAZ 1999
 
Encontrarme esta afirmación en esta mágica historia de Laura que ahora comparto con Carlos Fuentes es todo un placer.....ver que alguien pone palabras tan lindas en boca de mujer me hacer querer ser más mujer que nunca. 

domingo, 4 de noviembre de 2012

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ESTELAS DIFUNTAS

Tras de ti,
la estela de difunto
camina, cortejando,
los recuerdos del invierno
que abandonan las sombras
esqueléticas,
tronadoras,
de los sueños,
compañeros de mis noches
y amantes, sólo ellos,
de mi oscura alcoba.

Ahora que no tengo
un hombro que arrimar
a mis llantos,
ni un pañuelo que
seque este espanto,
me quedo quieta...
esperando..
esperando
sola
a que también venga
y me bese,
figura oscura,
en la boca,
aquella que un día
te apartó de mi.

sábado, 3 de noviembre de 2012

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UN POEMA DE AMOR de Nicolás Guillén


Nicolás Guillén - UN POEMA DE AMOR

No sé. Lo ignoro.
Desconozco todo el tiempo que anduve
sin encontrarla nuevamente.
¿Tal vez un siglo? Acaso.
Acaso un poco menos: noventa y nueve años.
¿O un mes? Pudiera ser. En cualquier forma,
un tiempo enorme, enorme, enorme.

Al fin, como una rosa súbita,
repentina campánula temblando,
la noticia.
Saber de pronto
que iba a verla otra vez, que la tendría
cerca, tangible, real, como en los sueños.
¡Qué explosión contenida!
¡Qué trueno sordo
rodándome en las venas,
estallando allá arriba
bajo mi sangre, en una
nocturna tempestad!
¿Y el hallazgo, en seguida? ¿Y la manera
de saludarnos, de manera
que nadie comprendiera
que ésa es nuestra propia manera?
Un roce apenas, un contacto eléctrico,
un apretón conspirativo, una mirada,
un palpitar del corazón
gritando, aullando con silenciosa voz.

Después
(ya lo sabéis desde los quince años)
ese aletear de las palabras presas,
palabras de ojos bajos,
penitenciales,
entre testigos enemigos.
Todavía
un amor de «lo amo»,
de «usted», de «bien quisiera,
pero es imposible»... De «no podemos,
no, piénselo usted mejor»...
Es un amor así,
es un amor de abismo en primavera,
cortés, cordial, feliz, fatal.
La despedida, luego,
genérica,,
en el turbión de los amigos.
Verla partir y amarla como nunca;
seguirla con los ojos,
y ya sin ojos seguir viéndola lejos,
allá lejos, y aun seguirla
más lejos todavía,
hecha de noche,
de mordedura, beso, insomnio,
veneno, éxtasis, convulsión,
suspiro, sangre, muerte...
Hecha
de esa sustancia conocida
con que amasamos una estrella.

viernes, 2 de noviembre de 2012

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DESEOS

Rueden mi piel
por tu piel verde de hierva.

Mi carne,
por tu carne de tierra.

Mis ojos,
a tus ojos de mar contemplen.