Fayad Jamís

"Con tantos palos que te dio la vida
y aún sigues dándole a la vida sueños.
Eres un loco que jamás se cansa
de abrir ventanas y sembrar luceros.
Con tantos palos que te dio la noche,
tanta crueldad, frío y tanto miedo.
Eres un loco de mirada triste
que sólo sabe amar con todo el pecho,
fabricar papalotes y poemas y otras patrañas
que se lleva el viento.
Eres un simple hombre alucinado,
entre calles, talleres y recuerdos.
Eres un pobre loco de esperanzas
que siente como nace un mundo nuevo.
Con tantos palos que te dio la vida
y no te cansas de decir ”te quiero”."

Fayad Jamís
Nació en Zacatecas, México en 1930. Murió en La Habana en 1988.

Será Ceniza

JOSÉ ÁNGEL VALENTE 1929-2000

"SERÁ CENIZA"


Tu cuerpo puede
llenar mi vida,
como puede tu risa
volar el muro opaco de la tristeza.

Una sola palabra tuya quiebra
la ciega soledad en mil pedazos.

Si tu acercas tu boca inagotable
hasta la mía, bebo
sin cesar la raíz de mi propia existencia.

Pero tú ignoras cuánto
la cercanía de tu cuerpo
me hace vivir o cuánto
su distancia me aleja de mí mismo
me reduce a la sombra.

Tú estás, ligera y encendida,
como una antorcha ardiente
en la mitad del mundo.

No te alejes jamás:
Los hondos movimientos
de tu naturaleza son
mi sola ley.
Retenme.
Sé tú mi límite.
Y yo la imagen
de mí feliz, que tú me has dado.

Si no existieras...

Tal vez,si no existieras
yo prodía pronunciar
el sonido de otro nombre
y refugierme del sol y su calor
con las contraventanas de alguna pasión.

Podría descubrir que los mordiscos
no hacen daño,
que el suelo está fresco,
que el sudor es lubricante,
que el agua se resbala entre mis pieles,
que los besos son sólo eso,
contagios de deseos entre lenguas,
que las manos acarician,
tocan,
   desnudan,
       aplauden,
           cogen,
              desvelan.

Si no existieras seguro
descubriría que los ojos 
pueden permanecer cerrados
o abiertos,
según yo quiera
y que mirar no me quemaría las pupilas,
que ver es otra cosa.
Que la luz deslumbra hasta que te acostumbras
y que existe un algo  llamado ceguera.

Ay, si no existieras, mi amor,
hablaría yo varias lenguas,
entendería los idiomas
y aplicaría  gramáticas a mis poemas
de manera que mi poesía enturbiaría,
 ensuciaría,
      agitaría,
          turbaría
las conciencias de esos amantes....

Si no existieras, amor mío....
......ay... qué sé yo...si no existieras.

RESTOS

Gritarás en los pliegues de la ausencia

los silencios que marcaron

la agonía y el ahogo.

De los últimos instantes

sólo quedarán  restos

de saliva en tu boca.

Y mientras dijiste ABANDONO

Él escuchó MISERIA.

Mientras decías CARICIA

Escuchaba SALIDA.

Tú decías VENENO

Él escuchaba PLIEGO

Tú pronunciabas PARTIDA

Él interpretaba AGONÍA

Tú querías decir SOLUCIÓN

Pero dijiste VENENO.

Quisiste decir VIDA   

Y murmuraste PARTIDA.

Querías decir COMPLICE

Pero decías MONTAÑA.

Quieres decir AMOR

Y dices VENTANA.

Y mientras,

Él escucha MISERIA

Y quiere entender  VERBO.

Mientras él  oye SALIDA,

Quiere entender  ABRAZO.

Mientras escucha PLIEGO,

Quiere  comprender SOLUCIÓN.

Y en esta confusión de palabras

El amor agoniza como un ahogado

A la par que os pide perdón.

PEDRO SALINAS

NUNCA ANTES UN POEMA HABÍA DESCRITO TAMBIÉN LO QUE AHORA SIENTE MI CORAZÓN ....POR TI...SIEMPRE POR TI...

LA VOZ A TI DEBIDA
 

Versos 1237 a 1265

"Lo que eres
me distrae de lo que dices.

Lanzas palabras veloces,
empavesadas de risas,
invitándome
a ir adonde ellas me lleven.
No te atiendo, no las sigo:
estoy mirando
los labios donde nacieron.

Miras de pronto a lo lejos.
Clavas la mirada allí,
no sé en qué, y se te dispara
a buscarlo ya tu alma
afilada, de saeta.
Yo no miro adonde miras:
yo te estoy viendo mirar.

Y cuando deseas algo
no pienso en lo que tú quieres,
ni lo envidio: es lo de menos.
Lo quieres hoy, lo deseas;
mañana lo olvidarás
por una querencia nueva.
No. Te espero más allá
de los fines y los términos.

En lo que no ha de pasar
me quedo, en el puro acto
de tu deseo, queriéndote.
Y no quiero ya otra cosa
más que verte a ti querer."

Pedro Salinas

FERNANDO PESSOA

 

 

 HE PASADO TODA LA NOCHE SIN DORMIR

He pasado toda la noche sin dormir, viendo,
sin espacio tu figura.
Y viéndola siempre de maneras diferentes de como ella me parece.

Hago pensamientos con el recuerdo de lo que
es ella cuando me habla,
y en cada pensamiento cambia ella de acuerdo
con su semejanza.

Amar es pensar.
Y yo casi me olvido de sentir sólo pensando en ella.
No sé bien lo que quiero, incluso de ella, y no
pienso más que en ella.
Tengo una gran distracción animada.
Cuando deseo encontrarla
casi prefiero no encontrarla,
Para no tener que dejarla luego.

No sé bien lo que quiero, ni quiero saber lo que
quiero. Quiero tan solo
Pensar en ella.
Nada le pido a nadie, ni a ella, sino pensar.

Fernando Pessoa.

SOLO LO FUGITIVO PERMANECE Y DURA

SOLO LO FUGITIVO PERMANECE Y DURA

Aquel amor que por amor
dejé pasar,

no hay día
que no me asome al puente
viejo
de mi vida,
y lo vea

alejarse...

 

Karmelo Iribarren

ANIMALES I

Después de toda una vida
como una perra....
esperándote
aquí estoy...
olfateando la derrota
y lamiendome la muerte..

LA MUJER HERIDA

LA MUJER HERIDA

Solamente si alguna vez amaste
con uñas y con dientes
sin red

sin salvavidas
aciertes a entender el vértigo insondable
que se extiende a los pies del desengaño.

Ella creyó encontrar la fuente del principio
cuando lo conoció, en medio de la tierra,
sin más escudo que su piel de hombre
bruñida por el sol igual que el oro viejo.

Lo amó sin precipicios ni preguntas
tiernamente, en silencio
con esa gratitud voluptuosa
que provoca la lluvia en primavera.

Todo era tan sencillo.

Los versos inflamados de poetas infinitos
parecían seguirla a todas partes
como si el corazón se hubiera convertido
en un fiel animal domesticado.

Porque no existe nada que perdure
una noche aprendió, como tantos lo hicieran
antes y después de ella,
que el amor es un río con cataratas propias
y remansos ajenos
que siempre desemboca en el océano.

Míralo de este modo: la vida te ha enseñado
siguiendo su costumbre de incansable maestra
cómo el alma dibuja
serenas cicatrices sobre viejas heridas.
Raquel Lanseros

LA BELLEZA

LA BELLEZA

La belleza
no era Stendhal,
ni trazos,

ni corcheas,
...
ni colores,
ni atardeceres,
ni niños jugando,
ni damas desnudas,
ni paisajes de ensueño.

La belleza es la piel de gallina
cuando me dices
–amor, ven–
al oído.
Txus Garcia,
"Poesía para niñas bien", Cangrejo Pistolero Ediciones

Pedro Andreu y su frío....

He aquí un poemazo del poemarío de Pedro Andreu titulado EL FRIO, de la editorial SLOPER, año 2010. Es un lujo poder leer poemas de este tipo donde una se deja caer sin miedo al daño...


ADVERTENCIAS

No vengas otra vez con tus historias
tan siglo diecinueve de tristezas.
No jures y perjures que perdiste
tu zapato en mi casa, Cenicienta,
pues bien sabes que perdiste otras cosas:
la cabeza tal vez, algo de pasta, un par de bragas
que voy probando a todas
las que prueban mi cama
sin dar con la que vuela.
Que ni yo soy azul ni tú princesa,
así que apaga y vámonos, y vuelve
a ser mi perra callejera, mi musa en celo,
mi luna de dormir la borrachera,
mi billete de avión a la locura,
mi Blancanieves puta y harapienta,
mi vino y la resaca; el frío y mis palabras.

Y déjate de cuentos y dame mucho sexo
y poco poquito poco
abominable falso esclavo imbécil
desvergonzado amor.

DESEOS

Rueden mi piel
por tu piel verde de hierva.

Mi carne,
por tu carne de tierra.

Mis ojos,
a tus ojos de mar contemplen.

QUIEN LO PROBÓ LO SABE....

Desmayarse, atreverse, estar furioso,
áspero, tierno, liberal, esquivo,
alentado, mortal, difunto, vivo,
leal, traidor, cobarde y animoso;

no hallar fuera del bien centro y reposo,
mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,
enojado, valiente, fugitivo,
satisfecho, ofendido, receloso;

huir el rostro al claro desengaño,
beber veneno por licor suave,
olvidar el provecho, amar el daño;

creer que un cielo en un infierno cabe,
dar la vida y el alma a un desengaño:
esto es amor: quien lo probó lo sabe.

LOPE DE VEGA
(1562-1635)

ELEGIDO POR ACLAMACIÓN

Si, fue un malentendido.
Gritaron: ¡A las urnas!
y él entendió: ¡A LAS ARMAS! - dijo luego.
Era pundonoroso y mató mucho.Con pistolas, con rifles, con decretos.

Cuando envainó la espada dijo, dice:
La democracia es lo perfecto.
El público aplaudió. Sólo callaron,
impasibles, los muertos.

El deseo popular será cumplido.
A partir de esta hora soy- silencio-
el Jefe, si queréis. Los disconformes
que levanten el dedo.

Inmóvil mayoría de cadáveres
le dio el mando total del cementerio.

Angel González

Los mayores Mayos

Ya hace un año del Mayo del 15M...y aquí seguimos, en las plazas y en las calles de nuestras ciudades, nuestros espacios. Y si me preguntaran que he aprendido yo en este año, o si me preguntaran si las plazas me han aportado algo, o si me preguntaran si volvería a hacerlo....creo que contestaría que nunca dejé de hacerlo, que todos llevábamos ésto muy dentro ya desde hace tiempo....que me quedo con lo que me aporta,que es mucho. Me aporta tolerancia, me aporta compañerismo, solidaridad, generosidad, escucha. Me enseña a trabajar, a pensar, a ingeniar. Me demuestra la capacidad de amar y tolerar que tiene el ser humano. Y para celebrarlo dejo este poema de AMALIA BAUTISTA titulado LA TORRE ...y celebrenlo conmigo, compañeros.... NOS VEMOS EN LAS CALLES ¡¡¡ "Hagamos una torre de minutos, apilemos los ratos que hemos podido vernos, hablarnos, sonreírnos, hacernos el amor, acariciarnos hasta el fondo del alma. Vamos a amontonar con cuidado infinito, para que no se caigan, esos segundos de alegría limpia que nos dieron la paz y las lágrimas dulces. Construyamos un frágil rascacielos que centellee al sol y resista las lluvias. La torre alcanzará las nubes. Pero nunca alzaremos a su lado otra torre con todos los minutos que no estuvimos juntos, con los días perdidos más allá de los mares y las noches pasadas abrazando otros cuerpos. Sería insoportable contemplar esa torre. Daría varias veces la vuelta al universo"

Disparos

* Cómo si yo estuviera ya muerta,
te sentaste a mi lado,
y me lloraste...


* Últimamente estamos como si fuéramos niños...
sin saber atarnos los cordones.


* Sonó el teléfono
y eras tú.
Me llamabas para darme el pésame.

Entonces te colgué....

Habían pasado 7 años y 2 meses.

I Festival de las Letras de La Puebla de Cazalla. Del 22 al 29 de abril de 2012

Aquí os dejo esta llamada para el festival de letras de La Puebla de Cazalla, en Sevilla. Casi nà...

Podéis leer la invitación aquí y ver todos los invitados, así como los días y las horas de cada encuentro.

La cosa está para ir, la verdad. Festivales como éste son los que hacen falta. Y a modo personal informo que David Eloy Rodriguez estará por allí, para el/la que quiera...

Salud y poesía ¡¡¡

Nos vemos en las calles...o en los festivales ¡¡¡

Descubriéndote

Todo.

Absolutamente todo,
tiene un doble sentido.

El tuyo
y
el mio.





Maravilloso este descubriéndote, porque me hace sentirme grande, muy grande....y distinta. E infinitamente diminuta en ti.
Amarte está resultando ser todo un milagro.

ADELARDO LÓPEZ DE AYALA - EL OLVIDO

¿Por qué me has olvidado? ¿Por qué, ingrata,
niegas tu corazón a mi gemido,
y, afligiendo mi pecho comprimido,
tu inhumano silencio se dilata?

No le roba la muerte al que arrebata,
ni el nombre ni el recuerdo agradecido...-
¡Tumba sin epitafio es el olvido,
que traga al muerto y hasta el nombre mata!-

¡Háblame, por piedad; aunque al hablarme
destruyas mi esperanza y sea mi suerte
vivir llorando tu rigor eterno!...

Acuérdate siquiera de matarme;
que odio más el olvido que la muerte,
y más temo la nada que el infierno.

MI MUERTO QUERIDO

Será por este levante tan torrentoso que nos acompaña desde hace días, o será porque me lo he encontrado por casualidad, o será que me da la gana compartirlo.. o será....será....
La cuestión es que aquí dejo este texto de Neruda y se lo dedico a todos esos muertos que tanto me rodean, pero no a los muertos de verdad, si no a los que están muertos vivos pero no lo saben aún, o peor, a los que mueren lentamente...en especial a esos pocos que están cerca de mi..o más bien, estaban, porque decidí hace algún tiempo deshacerme de ellos...por el olor, más que nada...

Para ti, mi muerto querido ¡¡¡

Muere lentamente quien se transforma en esclavo del
hábito, repitiendo todos los días los mismos trayectos,
quien no cambia de marca, no arriesga vestir un color
nuevo y no le habla a quien no conoce.

Muere lentamente quien hace de la televisión su gurú.

Muere lentamente quien evita una pasión, quien prefiere
el negro sobre blanco y los puntos sobre las íes a un
remolino de emociones, justamente las que rescatan el
brillo de los ojos, sonrisas de los bostezos, corazones a los
tropiezos y sentimientos.

Muere lentamente quien no voltea la mesa cuando está
infeliz en el trabajo, quien no arriesga lo cierto por lo
incierto para ir detrás de un sueño, quien no se permite por
lo menos una vez en la vida, huir de los consejos sensatos.

Muere lentamente quien no viaja, quien no lee, quien no
oyo música, quien no encuentra gracia en sí mismo.

Muere lentamente quien destruye su amor propio, quien
no se deja ayudar.

Muere lentamente, quien pasa los días quejándose de su
mala suerte o de la lluvia incesante.

Muere lentamente, quien abandona un proyecto antes de
iniciarlo, no pregunta de un asunto que desconoce o no
responde cuando le indagan sobre algo que sabe.

Evitemos la muerte en suaves cotas, recordando siempre
que estar vivo exige un esfuerzo mucho mayor que el
simple hecho de respirar.

Solamente la ardiente paciencia hará que conquistemos
una espléndida felicidad.

PABLO NERUDA