Los días del maíz

Mañana, miércoles, a las 20: 00, en la nueva sede de la Fundación de Fernando Quiñones, Plaza Mayor de Chiclana, Miguel Angel García Argüez realizará una lectura de su último poemario, Los días del Maíz, editado por Baile del Sol.

Es un poemario breve pero devorador que fue fecundado en un viaje por Méjico. Y que con el tiempo, el autor lo ha presentado con esa característica desolladora que tan bien sabe plasmar en la hoja y en la piel del que lo escucha o lo lee. El ritmo que pretende es tan humanamente insolente, que te revuelve intrínsecamente en lo más primitivo del ser.
Sólo él, con su voz, lo hará mañana más infinitamente inhumano, si se puede.

Lo mejor que ha escrito hasta ahora desde mi humilde opinión.

Pensamientos......impensados.

Tu voz
es mi mejor nana.
Tu pasión,
mi deseo.
Y tus ojos,
lo mejor del sexo.

Dardos de un síndrome

Ya no puedo con mi alma
si no tengo,
aunque sea en la distancia,
tus dardos, como ojos,
clavados en mis naúseas.

Qué me cuesta sujetar el alma
si no tengo, amor mio,
aunque sea en la distancia,
tus ojos, como dardos,
clavados en mi espalda,
en mi cuello,
en mis nalgas.

O en las naúseas
que me provoca
el síndrome de tu abstinencia.

Lugares

Sé de un lugar donde los deseos se disfrazan de carne viva.
Y los alientos se comen en las esquinas.
Donde las manos son ramas de troncos del color de la oliva.

Y como labios, los frutos de las higueras.

Sé de un lugar dónde tu pulpa se hace zumo en mis venas.

"Alfabeto de cicatrices"

"Por culpa de palabras mal usadas
a mi corazón lo cruza
un alfabeto de cicatrices"

Ana Pérez Cañamares

http://mademoisellejoue.blogspot.com/2010/06/alfabeto-de-cicatrices.html

Bajo el faldón

Las tres viejas están sentadas a la mesa, tapadas las piernas con la falda camilla, por eso de no coger frío a estas edades. Están sentadas mirando sus cartones, aunque más pendientes de los de las otras que de el de ellas mismas, no vaya a ser que tachen más números que una, que la cosa no está para perder una línea, o un bingo, que es peor.
Ya saben mucho, eso dicen ellas, de la vida, Son viejas y lo están ,que es lo peor de todo. Se conocen desde niñas, mejor que nadie, cuentan, pero desconfían continuamente de todas, porque se saben cuervos de mal agüero. Se critican desde el cariño, no lo ponen en duda, pero esperan a que una se levante para comérsela viva y no dejar ni rastro, o acaso los huesos, para que cuando venga la muerte, los chupe, por eso de llevarse algo a la boca, que como han pasado mucha hambre desde la guerra no les gusta dejar a nadie sin "sutrozopan".
Se buscan para encontrarse porque una no es "naide" sin las otras. Y se sientan a comer lo que puedan para charlar de las cosas del vivir, que no son pocas.Porque lo que son las cosas del querer, ni una ha probado de ese manjar tan exquisito, dicen. Vírgenes como la misma Virgen, o más, según cuentas las malas lenguas, no saben lo que es varón, pero hablar,hablan de ellos, y con mucho gusto, ya que "el que no llora, no mama", dicen riéndose picaronamente. Como si en ello les fuera el último aliento de vida. O de amores.

Entonces entra la criada y,al escucharlas, no puede dejar, aunque quiera, de sonreir al oir a estas cuatro chiquillas hablar de amoríos y de penas, de vidas y de ocasos, De hambres y de guerras.
Total,la vida son dos días y ellas están en sus últimos minutos.

Pensamientos......impensados.

Claro que estoy enamorada...¡¡

A mi manera, pero lo estoy.

Pero no puedo, aunque quisiera, reconocerlo
porque tengo verdadero pánico al compromiso.

Por eso añoche me fijé en ti .
Y mis ojos saltaron de chispas
por verte,
por saberte
y porque ellos están seguros que
jamás me pediras algo que no pueda darte.

Del latín parabŏla

Hay palabras,
voraces palabras susurradas
que se esconden,
como postizas dentaduras ,
en vasos de mesillas,
para hacerse la colada.

Ociosas palabras
que producen diversión
en la lenta madrugada
para,al fin, convertirse
en medias palabras.

Pensamientos....impensados

Si aún existes..
encuentra tus miserias abatidas
y ven a acomadarte en mi costado
para ararme los fluidos de mi boca
y pulirme los ojos con adornos.

Tropezando

Si me buscas en los labios
sangrientos de lascibia.
Si me buscas en los ojos
de acero inoxidable.
Si pretendes encontrarme
en las cuchillas de los dedos
o en las lenguas de veneno
de coladas de otros tiempos.
Si intentas dar conmigo
en migajas de susurros
o en caricias de tormento,
en abrazos abortados,
en alientos entrañables
o en lamentos....

Frio,frio...
compañero.

Buscame en ti.

Porque yo,
hace tiempo que estoy dentro.
Sólo espero que tus pies
tropiecen con mi encuentro.

No sin tus ojos.

Estas pestañas durmientes que esperan
ser despertadas con el beso de la mañana
penetrante entre las leves persianas
de tus niñas bonitas,
son mis banderas juradas,
en cada madrugada.

Diestro en equilibrios

Él construye , construye su red de equilibrista con los hilos sueltos de cualquier correa de perro casero o callejero. Da lo mismo. Lo que cuenta es que mantega el equilibrio en esa falsa soga que creyó quitarse del cuello para ponerla a sus pies, rendida ante él...cuando realmente es él el que está dependiendo de ella, siempre de ella.
Cruza los parques silbando para no pensar y no escucha el trino de los pájaros, ni el de los niños al reir cuando están jugando, ni el de su corazón cuando está llorando, porque sólo debe olvidar.
Y cada paso que da por la soga tensa, está más lejos, si puede, del lugar dónde aprehenderá los momentos intensos de contrabando, dónde aprovecharlos será lograr sus propias experiencias. Y así vivir, que no durar con vida. Vivir para estar en la memoria o en la voluntad o en la consideración. O por lo menos discutirlo.

Pero si después de todo decide seguir caminando por esa encantadora cuerda floja sin mirar abajo. Si decide mirar nada más que al frente para sentirse seguro y en un momento de descuido la vara se le va de las manos al suelo...siempre le quedará amortiguar el golpe con mi cuerpo. Porque siempre estaré abajo, esperando en él, al pie de su sombra. Infinitamente libre y suya.

Tres versiones, tres.....

Annabel Lee de Edgar Allan Poe

Hace de esto ya muchos, muchos años,
cuando en un reino junto al mar viví,
vivía allí una virgen que os evoco
por el nombre de Annabel Lee;
y era su único sueño verse siempre
por mí adorada y adorarme a mí.

Niños éramos ambos, en el reino
junto al mar; nos quisimos allí
con amor que era amor de los amores,
yo con mi Annabel Lee;
con amor que los ángeles del cielo
envidiaban a ella cuanto a mí.

Y por eso, hace mucho, en aquel reino,
en el reino ante el mar, ¡triste de mí!,
desde una nube sopló un viento, helando
para siempre a mi hermosa Annabel Lee
Y parientes ilustres la llevaron
lejos, lejos de mí;
en el reino ante el mar se la llevaron
hasta una tumba a sepultarla allí.

¡Oh sí! -no tan felices los arcángeles-,
llegaron a envidiarnos, a ella, a mí.
Y no más que por eso -todos, todos
en el reino, ante el mar, sábenlo así-,
sopló viento nocturno, de una nube,
robándome por siempre a Annabel Lee.

Mas, vence nuestro amor; vence al de muchos,
más grandes que ella fue, que nunca fui;
y ni próceres ángeles del cielo
ni demonios que el mar prospere en sí,
separarán jamás mi alma del alma
de la radiante Annabel Lee.

Pues la luna ascendente, dulcemente,
tráeme sueños de Annabel Lee;
como estrellas tranquilas las pupilas
me sonríen de Annabel Lee;
y reposo, en la noche embellecida,
con mi siempre querida, con mi vida;
con mi esposa radiante Annabel Lee
en la tumba, ante el mar, Annabel Lee.

esde hace muchos, muchos años, habitaba una señorita, cuyo nombre no recuerdo, encerrada en un sepulcro en un reino junto al mar.

Como la estrofa dice, eran dos niños, nada más. Y la envidia de los seres del reino universal, convertidos en vientos, partieron la luna para que su reflejo helara el reflejo del ángel que lo amaba.

Pero pensó que aquella flor que lo amaba y era amada por él, se la traería la luna en la diligencia de los sueños, o que la vería con los ojos de las estrellas que cada noche acompañan a los vientos que hielan su corazón.

Cómo decirle que ella nunca volverá y que los ojos que lo miran desde el cielo, son sólo los ojos de los que allí habitan y que por despecho no lo dejan de observar. Que le impiden olvidar a esa señorita que duerme junto al mar, tapada con la manta hecha de retales de granito, de frío y de eternidad.

Desde hace muchos, muchos años, se acuesta a su lado todas las noches, imaginemos que para hablar. A contarle sus temores o sus ilusiones. O sus ganas de llorar. A besarla con besos de arena y ceniza, para tragar su cuerpo de tierra mojada y rozar, con una mano estremecida, su piel de rosa, de adolescente fugaz, que crecía sin pensar en nada más que en amarle y ser amada por él.

Y cada vez que se le ve ,me pregunto cuándo podrá olvidar el recuerdo que vive en él y que no le deja salir ni entrar. Cuándo podrá curiosear hacia delante y no vagar para atrás. Cómo hacerle ver que la luna que ve puede ser una bola de cristal.

Han pasado muchos, muchos años, desde que su parentela llegó para celarla junto al mar, en su lecho de muerta, con su traje de organdí. Y desde entonces no la deja descansar con sus lágrimas de amante herido por el hierro de los machetes que empuñaban, en su lucha, los ángeles del cielo y los demonios del mal.....

Mírate en el reflejo del vidrio que ves pasar, cada anochecer, por el mismo lugar que tú empleas como antro para emborracharte con tu soledad. Y déjate llevar ,como tu imagen se deja, a la misma hora,trasladar por la ventana tendida de la fachada de aquel monstruo cargado de entelequias que son llevadas de aquí para allá. Seguro que si dejas que tu retrato se acople al mío, que está tras el cristal de ese ventanal, verás mi rostro que no te deja de contemplar, y que con las mismas ganas que aquella tu querida, hermosa, tu vida, tu esposa, te podré sujetar.

Hace muchos, muchos años que como no cesaste de lamentar y suspirar por tu apagada doncella, y no paraste de morir con ella, me dejaste escapar pegada al cristal, apoyada en el mismo asiento de madera. Por que nunca supiste que te miraba desde el autocar.

Entre tú y yo, un juego.

Las arterias se contraen
cuando los besos invisibles
rondan por la espalda.

El aire de los pulmones
se esconde, inseguro,
para no asustar.

Las miradas juegan
al pollito inglés
entre los vértices
de la tenue mágia.

Y el tambor del pulso
repite
a ritmo de corazón.

Y los labios..
ay,los labios....

Siempre buscando
compañía
entre tus caricias
y las mías.

VIOLETA Y OTRAS COSAS PRIMERAS

José Manuel Hernández Hernández es un político canario nacido en la Perdoma, La Orotava (Tenerife, España). Concejal en el municipio de La Orotava por el partido nacionalista de izquierda Iniciativa por Orotava (IpO) hasta marzo del 2006, cuando se produce la rotación de concejales de IpO. Licenciado en Geografía e Historia por la Universidad de La Laguna.

Inició su carrera política siendo muy joven, participando en movimientos sociales y ecologistas y militando primero en Izquierda Nacional Canaria (INC) y luego en Asamblea Canaria Nacionalista. En las elecciones municipales de 1991 se presenta en la lista de ICAN y sale elegido concejal. En 1996 será fundador del partido político Iniciaticva por La Orotava. En las elecciones generales del 2004 se presentó en las listas de Alternativa Popular Canaria por la provincia de Santa Cruz de Tenerife. Forma parte también de la Asociación Canaria de Amigos del Pueblo Saharaui.

Ha publicado distintos trabajos sobre etnografía e Historia de Canarias ( “Cartas de medianeros de Tenerife (1769-1893)”), así como un libro de cuentos y relatos (“Violeta y otras cosas primeras”)

Los cuentos y relatos de este libro-tesoro no tienen desperdicio. Desde principio a fin. Y cada uno de ellos es un estremecimiento medular, capilar y sexual. Lo recomiendo con la voz alta y gritando a los cuatro vientos. Os dejo aquí una muestra de ello para poneros la miel en los labios.

Wikipedia

VIOLETA Y OTRAS COSAS PRIMERAS

DIOS UNO
Fue maravilloso, una experiencia divina, casi mística.
Esto es el paraíso, le dijo. La mujer, desnuda y en la cama, sonrió.
Él se puso sus hábitos de franciscano descalzo y abandonó el prostíbulo.
Nunca había estado tan cerca de Dios.

BESO UNO, O CÓMO SE DESEMBRUJÓ LA PRINCESA
La princesa estaba embrujada. Dormía hasta que llegase un

príncipe de veinte años, pelo negro y ojos verdes. Llegó. La besó s

e despertó. Los ojos y el corazón de la princesa estuvieron

a punto de estallar.

Le dio las gracias, cogió su caballo y se fue para casarse

con el hijo del molinero, de quien estaba enamorada.

VIOLETA
El amor es ciego, le dijo un amigo.
Pensó mucho en esto y al final, cuando vio a Violeta, cerró los ojos y la amó.


DESCUBRIMIENTO
Al final, me doy cuenta que escribir es la más cómoda de las resistencias. Pero resistencia al fin y al cabo.