El riesgo es inherente a la vida
y quien no arriesga no es que no gane,
es que sencillamente deja de vivir,
aunque luego el tiempo te desacredite,
aunque el hilo del que cuelgas se rompa
o simplemente te caigas y te pegue
el suelo una hostia en la boca.
Hacer caso al riesgo es vivir,
quieras o no, duela o no,
aunque llores o maldigas el tiempo
que pasa lentamente por tu costado
dolorido y lleno de morados.
El riesgo es inherente a la vida
y no hay razones que se lo impidan,
nos hace chocar contra paredes imposibles,
abrir los ojos y ver la ruina que nos habita,
nos regala alas que nos suben al cielo
y luego nos las corta en lo más alto.
Sin riesgo seríamos pobres máquinas,
cuerpos mecanizados que no sabrían llorar
o reír, ni soñar, ni temblar, ni amar.
Y ahí está el riesgo, que nos sacude
y nos emborrachamos de adrenalina,
nos arrojamos a cualquier vacío
y suplicamos al riesgo que se ría
de nosotros y nos escupa incertidumbre,
que nos empuje a la vida
que él mismo sazona de fuego,
tentación y dinamita.
Hasta que estemos muertos,
buscaré en mis bolsillos
rebecas celestes
y canicas.
Y dejará el tiempo
de ser un invento.
Hasta que estemos vivos,
hallaré en mis costillas
el revés de tus pulmones.
Y jardines
en las palmas
de tus manos.
Y dejará el tiempo
de ser un invento.
Mientras tanto,
conquisto en la nieve
de los descosidos,
concentradas,
tus pisadas,
mis cerrojos.
Perderán, entonces, los relojes
sus imprescindibles dos agujas.
